2020年3月8日
這幾天，我把自己封閉在房間裡，全心全意地沉浸在寫字的世界中。仿佛時間都為我停滯了，我重新找回了一種全新的生活節奏。
母親偶爾會輕輕推開房門，看到我正埋頭於紙上奮筆疾書，她會稍稍一愣，似乎對我突然的專注有些驚訝。但她很快就會意識到我正沉浸在自己的創作世界裡，於是她會小心翼翼地再次關上門，生怕打擾到我。
我想，母親大概是覺得隻要我願意安靜地坐下來，不再像以前那樣整日沉浸在陰鬱的情緒中，就是一種積極的轉變吧。她可能希望通過這種方式，讓我逐漸從陰霾中走出來，重新找回生活的樂趣和動力。
然而，寫東西並不是一件輕鬆的事情。每當我提起筆，心中就會湧起各種各樣的聲音。有些是關於過去的回憶，有些則是虛幻的想象。這些聲音在我腦海中交織纏繞，讓我難以集中精力。
當筆尖在紙上猶豫不決時，我便會抬起頭，望向窗外。窗外的那棵樹已經開始冒出嫩綠的葉子，纖細的枝丫在微風中輕輕搖曳，仿佛在向我招手。它們的生長似乎在默默地告訴我，不必過於急躁，日子會像這棵樹一樣，自然而然地向前發展。
昨天，我寫了一篇小小的隨筆，題目叫《風聲》。寫的是我騎車經過田野時，耳邊呼呼的風，以及那一刻突然覺得心胸寬敞了些。雖然隻是幾百字，卻讓我意外有成就感。寫完後，我拿給父親看。他不識多少字，但還是認真地看了半天，點點頭：“挺好。”那一刻，我心裡像被什麼點亮
中午，阿強又來找我。他看見我桌上的筆記本，開玩笑說：“你這是要出書啊？”我笑著搖頭：“隻是寫給自己看。”他卻認真地說：“不管給誰看，隻要你能堅持下去，就比大多數人強。”
他的話讓我有些動容。以前我總覺得寫東西是虛的，不能當飯吃。但如今才發現，它的價值並不在於外人怎麼看，而在於我能不能借它和自己和解。
下午的時候，我去鎮上轉了一圈。舊書攤依舊在，老人坐在椅子上，眯著眼曬太陽。我沒有去挑書，隻是站在遠處看了一會兒。忽然覺得，這個攤位就像一個守護者，守著我那些零散的記憶。
回到家，我又寫了很久。寫童年時在田裡追蜻蜓的情景，寫夏天在河裡遊泳的畫麵，寫冬天裹著棉衣跑去學校上課的冷風。那些記憶一旦落到紙上，就像被保存下來，不再輕易流失。
晚上，母親端來一碗熱湯，放在我桌上。她看著我一字一句地寫，忽然輕聲說：“你小時候就喜歡拿小本子寫東西，那會兒你爸還笑，說你能寫出啥來。沒想到，現在還真成了你最大的依靠。”
我抬頭望著她，眼眶有點發熱。她拍了拍我的肩膀：“寫吧，能讓你心裡舒服些，就寫。”
那一刻，我突然覺得，自己並不孤單。至少，家人在身邊，文字在身邊，這已經夠了。
深夜，萬籟俱寂，我緩緩合上筆記本，仿佛將整個世界都隔絕在了門外。房間裡一片靜謐，隻有我的心跳聲在黑暗中回響，節奏平穩而舒緩。
腦海中，倩的影子若隱若現，但已不再像以往那般刻骨銘心、尖銳刺痛。她就像一盞遙遠的燈，在時光的長河中漸行漸遠，雖然偶爾會在記憶的風中微微搖曳，卻已不再如昔日那般灼人。
我深吸一口氣，對自己輕聲說道：“繼續寫吧，就算寫一輩子，也沒關係。”這句話如同夜空中的一顆流星，劃過黑暗的天幕，留下一道微弱卻堅定的光芒。
窗外的風，輕柔地撫摸著樹葉，沙沙作響。那聲音在無儘的黑暗中，竟透露出一絲不易察覺的溫柔，宛如母親的低語，安撫著我躁動的靈魂。
我輕輕地歎息一聲，仿佛是要將心中最後的一絲惆悵也一並吐出。然後，我伸出手，輕輕按下開關，房間瞬間被黑暗淹沒。
然而，這黑暗已不再如從前那般令我感到窒息。它像一層柔軟的絨毯，輕輕地包裹著我，給我帶來一種前所未有的安寧。
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