一、竹編裡的光陰褶皺
成都青白江區的老街上，72歲的周師傅坐在竹篾堆裡，手指翻飛間，一根青竹漸漸變成了篾條。他的竹編攤擺在老茶館對麵，竹籃、竹筐、竹篩子堆得像座小山，陽光透過竹縫落在地上，織出細碎的光斑，像誰撒了一把碎銀。竹篾的清香混著茶館飄來的茶香，在空氣裡纏成了線，把過往的日子都串了起來。
“竹子要選邛崍山的水竹，”周師傅用牙齒咬斷篾條，“皮厚肉嫩，編出來的東西才經得住啃。”他手裡的篾條薄如蟬翼，卻帶著韌勁，在他掌心彎出溫柔的弧度。正在編的是個竹籃，籃沿要編出波浪紋，“這是學涪江的水，看著軟，其實最受力。”他指著籃子底部的十字紋，“這是老祖宗傳的法子，叫‘紮根’，像樹的根須紮在土裡，再沉的東西也兜得住。”
周師傅13歲跟著父親學竹編，父親的手比他更巧，能在竹籃底編出“福”字，在竹篩邊編出花鳥。“那時候編竹器是正經手藝，能娶媳婦、蓋房子。”他記得父親總說，編竹器要學竹子的性子，“該硬的地方硬，該軟的地方軟，不然不結實。”有次他編竹筐時圖快，篾條沒削勻，父親拿起竹刀就往他手上敲：“竹子對你不真心，你編出來的東西，日子也不會對它真心。”
旁邊的竹篩子上，曬著剛摘的茉莉花，花瓣上還沾著露水。周師傅說這篩子是給隔壁李嬢嬢編的，“她要曬花茶，篩眼得密，不然花瓣漏下去；又不能太密，得讓風透進來——就像做人，得有分寸。”他年輕時走街串巷編竹器，背簍裡裝著半成品，手裡拿著竹刀，走到哪編到哪。“那時候誰家嫁女兒，都要請我編套嫁妝：竹籃裝針線，竹篩曬花椒，竹筐盛五穀，圖個‘竹報平安’。”有戶人家的女兒遠嫁上海，特意讓他編了個小竹籃，說“要帶著家鄉的竹子走”。
有個年輕姑娘來買竹籃，說要用來裝咖啡器具。“現在年輕人愛複古，”周師傅笑著遞過籃子，“去年有個娃買了我的竹篩，說掛在牆上當裝飾，還拍照片發網上，好多人問在哪買的。”竹籃拎在姑娘手裡，竹篾的清香混著咖啡香，倒也不違和——就像老成都的巷子裡，茶館的蓋碗茶和咖啡館的拿鐵，總能在一張桌上相遇。
傍晚收攤時，周師傅會把沒編完的竹器收進竹筐，蓋上帆布。有次下雨，他把竹筐抱進茶館，老茶客們打趣：“你這竹子比婆娘還金貴。”他嘿嘿笑：“竹子通人性，你對它好，它就給你長臉。”雨打在茶館的瓦上，“滴答”聲裡，竹篾在筐裡輕輕呼吸，像在積攢力氣，等著明天繼續生長，繼續編織巴蜀人家的日子。
二、陶甕裡的歲月回甘
眉山彭山區的農家院裡，陳婆婆正往陶甕裡裝泡菜。甕是本地窯燒的，粗陶質地，表麵還留著手指的紋路，像位滿臉皺紋的老人。“這甕用了三十年，”陳婆婆邊往甕裡碼青菜邊說，“新甕要先用米湯煮，再用太陽曬，不然裝不住味兒。你看這內壁，滑溜溜的，是幾十年泡菜水養出來的‘漿’，比任何調料都香。”
她的泡菜水是“傳家寶”，從婆婆手裡接過時，已經傳了三代。“每次添新菜，都要留半缸老水，像給孩子留口奶。”陳婆婆舀起一勺泡菜水，清亮亮的，帶著酸香，“夏天拌涼麵，冬天煮酸菜魚，離了這水都不成。去年我女兒在上海買房，特意讓我裝了一壇子帶過去，說‘沒這水，做啥都沒味兒’。”女兒發來視頻，說上海的鄰居嘗了她做的泡菜，都要討點泡菜水回去，“她們說這水裡有‘四川的味道’。”
院子角落堆著十幾個舊陶甕，有的缺了口，有的裂了縫，卻都擦得乾乾淨淨。“這個裝過豆瓣醬，”陳婆婆摸著一個甕底，“那個泡過仔薑，你聞，還有點辣味。”她從不舍得扔舊甕，“每個甕都裝著日子——這隻甕泡的菜，陪我兒子考上大學；那隻甕的泡菜水，救過我老伴的急病。”
那年老伴得了胃病，吃啥吐啥，醫生說要吃點酸的開開胃。陳婆婆想起甕裡的泡仔薑，撈出來切成絲，拌上香油，老伴居然吃了半碗。“後來他每天都要吃點，說‘這薑裡有你伺候我的心’。”陳婆婆說著，眼睛有些濕潤，“現在他走了，我還留著那隻甕，想他了就打開聞聞，好像他還坐在桌邊，等著我端泡菜。”
有次鎮上的年輕人來拍紀錄片，要她演示“古法泡菜”。陳婆婆穿上藍布衫，坐在竹椅上，慢悠悠地切菜、撒鹽、裝甕，陽光落在她和陶甕上，像幅泛黃的老照片。“他們說這是‘非遺’，”陳婆婆笑得眯起眼，“我不懂啥叫非遺，隻知道這甕裡的酸香，就是咱四川人的日子——酸中帶甜，越嚼越有勁兒。”
裝完最後一甕菜，陳婆婆在甕口蓋上荷葉，再壓上青石。荷葉是早上從塘裡摘的，帶著露水的涼；青石是從江邊撿的，帶著江水的沉。“這樣封得嚴實，日子才不會跑出去。”她拍了拍石蓋，甕裡發出“嗡”的回響，像日子在裡麵答應：“曉得了，我們會好好待著。”
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三、銅壺裡的茶湯故事
成都文殊院街的老茶館裡，80歲的劉師傅拎著銅壺，正在給客人摻茶。他的銅壺有半人高，壺嘴彎成鶴頸，壺身上刻著“福如東海”，被手摩挲得發亮，像鍍了層琥珀。“這壺是我16歲當學徒時買的，”劉師傅手腕一揚，壺嘴離茶碗三寸高時，水柱“嘩”地落下，不多不少剛好七分滿，“摻茶講究‘鳳凰三點頭’，一是敬客人，二是醒茶葉，三是讓茶湯勻。”
劉師傅當學徒時，師傅總罰他練“定點摻茶”，在茶碗裡放顆黃豆，要求水柱必須落在黃豆上，濺出的水花不能超過碗沿。“練了三個月，胳膊腫得像饅頭，師傅才說‘勉強及格’。”他現在摻茶，閉著眼睛都能讓每個茶碗裡的水位一樣高，老茶客們說：“劉師傅的手是秤，多一分少一分都不行。”
茶客裡有位常客張大爺，喝了劉師傅的茶四十年。“他年輕時手抖得厲害，現在摻茶比誰都穩。”張大爺指著銅壺，“這壺裡的水，是井水泡的，茶葉是蒙頂山的老茶，最絕的是火候——銅壺燒的水，比電水壺多三分火氣，泡出的茶才夠味。”
劉師傅的銅壺每天都要“洗澡”：先用粗布擦去茶垢，再用細布拋光，最後放在炭火上烤熱。“銅有靈性，你對它好，它就給你長臉。”有次壺嘴被水垢堵了，他用細鐵絲通了半夜，“就像老夥計病了，得好好伺候。”他還在壺底墊了塊銅錢，說是“鎮壺”，“這銅錢是我娶媳婦時丈母娘給的，說‘銅壺配銅錢，日子越過越團圓’。”
現在茶館裡添了電茶壺，但老茶客們隻認劉師傅的銅壺。“聽著銅壺燒水的‘咕嘟’聲，看著水柱落進茶碗的‘嘩啦’聲，這茶才喝得舒坦。”張大爺說，有次外地遊客想拍銅壺，劉師傅不讓，“他說‘壺要趁熱用，涼了就沒魂了’。”
有個年輕姑娘來學摻茶，說想把這手藝帶到國外去。劉師傅教了她三天，隻教“鳳凰三點頭”。“手藝好學，心氣難學，”他說，“摻茶時心裡要裝著客人，裝著茶，裝著這茶館的日子，不然壺裡的水都是涼的。”姑娘臨走時，他送了把小銅壺，“這壺小，好帶，但彆忘了，不管在哪摻茶，都要想著文殊院的樹，想著井裡的水。”
傍晚收攤時，劉師傅把銅壺擦得鋥亮，倒掛在牆上。壺嘴對著窗外的梧桐樹，像在跟老樹說悄悄話。“等我拎不動壺了，就把它傳給徒弟，”劉師傅摸著壺身，“讓它繼續給客人摻茶，繼續聽茶館裡的龍門陣——這銅壺啊，早就記下了成都的大半故事。”
暮色漸濃，茶館的燈籠亮了起來，照在銅壺上，反射出溫暖的光。劉師傅坐在竹椅上，端起自己的茶碗，慢慢喝著。茶湯裡映著他的白發，映著跳動的燈火，也映著這八十年來，銅壺與茶湯共同熬煮的歲月——苦中帶甘，像極了人生。
四、石磨裡的漿汁光陰
眉山青神縣的鄉村，清晨五點，王大嫂就推著石磨轉開了。她的石磨是祖傳的，上下兩扇磨盤，磨齒像老玉米的紋路，磨盤邊緣的凹槽裡，正汩汩淌出米漿，白得像牛奶。“磨豆花要選當年的新米，泡三個時辰，磨出來的漿才細。”王大嫂的手搭在磨柄上，推得勻速，“石磨不能快，一快漿就粗；也不能慢，一慢米就發熱。得像跟它聊天，慢慢說，慢慢轉。”
她家的豆花在十裡八鄉有名，秘訣就在這石磨上。“機器磨的漿發死，石磨磨的漿活泛，因為磨盤轉的時候，石頭的涼氣滲進漿裡，帶著股子山泉水的清。”王大嫂舀起一勺米漿，對著光看，“你看這漿裡的泡，細得像星星，這才是好漿。”
磨盤旁的竹筐裡，放著塊磨石。“磨齒鈍了就用它修，”王大嫂拿起磨石，在磨盤上輕輕打磨，“就像給石磨梳頭發，得順著紋路來。”她的手背上有塊老繭，是推磨磨出來的，“年輕時能推兩小時不歇，現在推半小時就喘，但隻要摸到這磨盤，就渾身是勁。”
有年大旱，井裡的水不夠用，王大嫂就去河裡挑水。河水帶著泥沙，她過濾了三遍才敢用。“那天磨的漿，帶著點土腥味，”她笑著說，“但鄉親們說‘這是土地的味道，稀罕’。”後來她在磨盤邊種了棵石榴樹，說“樹能保水”，現在樹長得比房高，每年夏天，樹蔭遮住磨盤，漿汁就帶著淡淡的石榴香。
有次城裡的飯店來訂豆花，要她用機器磨，說“效率高”。王大嫂一口回絕：“要吃機器漿，你自己做去。我這豆花，少了石磨的轉，就少了魂。”飯店老板沒辦法，隻好每天派車來拉，說“就衝這石磨磨的漿，多跑十裡路也值”。
太陽升到竹梢時，豆花出鍋了。王大嫂掀開木桶蓋，白花花的豆花冒著熱氣，像團雲落在桶裡。她用銅勺舀起一塊，顫巍巍的，“你看這豆花，能在勺裡晃三晃，這才是石磨磨出來的軟和。”旁邊的老顧客接過豆花，澆上紅油，邊吃邊說：“這味道，跟我小時候在鄉下吃的一樣——石磨轉出來的漿，就是不一樣。”
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王大嫂的石磨，還在每天清晨轉著。磨盤轉動的“咕嚕”聲，混著雞鳴、犬吠、風吹竹葉的“沙沙”聲，像首古老的歌謠，唱著巴蜀人家最踏實的日子——不用急，不用趕，就像石磨轉圈圈，慢慢走，總能磨出最香的漿，過出最有滋味的生活。
五、藤椅上的歲月褶皺
重慶酉陽的吊腳樓裡，91歲的田婆婆總坐在藤椅上曬太陽。藤椅的扶手磨得發亮，椅麵有些地方鬆了線，卻像位老朋友，穩穩托著她的身子。“這是我男人年輕時編的，”田婆婆摸著藤條的結節，“那時候他在龔灘古鎮當纖夫，歇腳時就撿江邊的老藤，晚上在油燈下編。編了整整三個月，說‘要讓你坐著比棉花還軟’。”
藤椅的靠背編出菱形花紋，像漁網的紋路，那是纖夫最熟悉的圖案。“他說這花紋結實，就像拉船的纖繩，能扛住風浪。”田婆婆的手指劃過紋路，“你看這藤條，有的粗有的細，粗的是江岸邊的老藤，耐曬；細的是山坳裡的新藤，柔韌。他把粗細藤條編在一起，說‘日子就像這藤椅，有剛有柔才穩當’。”
男人編藤椅時，田婆婆總在旁邊納鞋底，油燈把兩人的影子投在牆上，像幅晃動的畫。“他編累了，我就給他遞碗水；我納困了，他就用藤條給我編個小螞蚱，逗我笑。”藤椅快編好時，男人突然說：“等我不拉纖了，就編一屋子藤椅，讓你天天換著坐。”可他沒等到那天，45歲那年拉船過險灘，被浪卷走了，隻留下這把藤椅。
藤椅上總放著塊藍布墊，是田婆婆用舊衣服改的，邊角已經磨破。“夏天墊著不燙，冬天裹著不冷。”她記得有年洪水漫進吊腳樓，全家人都忙著搬東西，她男人後來續弦的老伴）抱著藤椅往樓上跑，“說‘彆的丟了能買，這椅子丟了，再也編不出來了’。”洪水退去後，藤椅泡得發脹，他用清水衝了三天，在太陽下曬了半月，居然還能坐，隻是藤條的顏色深了些，像浸了江水的故事。
如今田婆婆的重孫總愛爬藤椅，踩著椅麵蹦跳，年輕人大驚小怪，她卻笑著擺手：“藤條有記性，你對它好，它就結實。當年我兒子也這麼踩，現在不還好好的？”重孫的小手抓住藤條，像抓住了太爺爺的手，搖搖晃晃間，藤椅發出“咯吱咯吱”的聲響，像在笑著回應——這聲音，田婆婆聽了八十年，從青絲聽到白發，卻總聽不夠。
夕陽西下，田婆婆被扶進屋裡，藤椅留在廊下，像個沉默的守望者。月光落在藤椅上，藤條的影子在地上織出網，網住了蟬鳴，網住了風聲，也網住了那些再也回不來的日子。
六、土布上的煙火印記
南充閬中的老院裡，76歲的趙婆婆正坐在織布機前穿梭。木梭在她手裡像隻飛鳥，“唰”地穿過經線，又“唰”地回來，帶著棉線的清香。她織的土布是靛藍底色，上麵有細碎的白花，像嘉陵江邊的野菊。“這布要三煮三曬，”趙婆婆腳下踩著踏板，織布機“哢嗒哢嗒”響，“先用藍草染，再用太陽曬，曬得越久，顏色越正，雨水泡不褪，汗水浸不淡。”
她的織布機是民國年間的老物件，機身刻著模糊的花紋，踏板被踩出深深的凹痕。“這是我嫁過來時帶的嫁妝，”趙婆婆摸了摸機身上的刻字，那是她少女時的名字，“當年陪嫁的東西丟了不少，就這織布機，跟著我從姑娘變成媳婦，從媳婦變成奶奶。”她年輕時靠織布貼補家用，“一疋布能換三鬥米，夠全家吃半月。現在不缺米了，卻還是想織——手指頭閒不住，心裡也空得慌。”
趙婆婆織布有個規矩：天亮不織，說“晨光太嫩，布吃不住”；天黑不織，說“夜色太重，布會沉”。她隻在上午九點到下午四點織，陽光透過木窗照在布上，藍白花紋像活了過來。“你看這花，”她指著布上的野菊，“得順著經線走，不然織出來會歪，就像做人，得走正道。”
織好的土布用途多：做被麵，藍底白花映著月光，像把星星蓋在身上；做圍裙，耐磨經臟，炒菜時濺上的油星，洗幾次就淡了；給娃娃做肚兜，棉線軟和，貼著皮膚像奶奶的手。趙婆婆的孫女在成都開了家民宿，專門用她織的土布做床單，“城裡客人說這布‘睡著踏實’，問在哪買的，孫女就說‘是我奶奶織的，買不到，隻能住店體驗’。”