關外，夜。
風從北方的荒原上吹來，帶著一股刮骨的寒意，卷起地上的沙礫，抽打在殘破的營帳上，發出“嗚嗚”的悲鳴。
沒有歡呼，沒有烤肉的香氣，隻有沉默。
數萬八旗精銳，正像一群被狼群追散的羊，在泥濘與黑暗中默默地舔舐著傷口。空氣中彌漫著血腥、草藥和死亡混合的腐敗氣息，壓抑得讓人喘不過氣。
中軍大帳內，一盞孤零零的牛油燈，在風中搖曳，將一個高大魁梧的身影投射在帳壁上，扭曲變形，如同掙紮的魔神。
多爾袞坐在虎皮大椅上，一動不動。
他麵前的矮幾上，放著一隻精美的琺琅彩茶杯，但裡麵的茶水早已冰涼。他的手，緊緊地攥著椅子的扶手，指節因為過度用力而泛出死人般的青白色。
“砰！”
琺琅彩茶杯被他用手背狠狠掃落在地，在厚重的地毯上滾了幾圈，沒有碎，卻發出了沉悶的聲響，像是一聲壓抑的嗚咽。
帳簾被猛地掀開，帶著一股寒風，豫親王多鐸大步走了進來。他臉上的神情複雜，有疲憊，有不甘，還有一絲難以掩飾的驚悸。
“十四哥。”多鐸的聲音嘶啞。
多爾袞沒有看他，目光依舊死死地盯著帳外無邊的黑暗，仿佛要在那片虛無中，剜出那個白色的鬼魅身影。
“說。”他的聲音從牙縫裡擠出來，冰冷而生硬。
多鐸喉結滾動了一下，將一份剛剛統計出來的戰損報告遞了上去。“正白旗……傷亡近三千，鑲白旗兩千五，正藍旗……”
他每報出一個數字，多爾袞身上的寒氣就重一分。這些不是數字，是八旗的根基，是他們大清入主中原的本錢。
“……合計折損，超過八千人。其中，牛錄額真以上將官，陣亡三十七人。”多鐸的聲音越來越低，“最重要的是……我們的攻城器械，丟了七成。糧草……被吳三桂那條老狗，搶回去大半。”
大帳之內，死一般的寂靜。
多鐸甚至能聽到自己胸膛裡那顆心，在“咚咚”地狂跳。他寧可麵對十萬明軍的衝鋒，也不願麵對此刻沉默的兄長。
“八千人……”許久，多爾gin緩緩地重複著這個數字，他終於轉過頭，看向自己的弟弟，那雙鷹隼般的眼睛裡，布滿了血絲，其中燃燒的，是滔天的怒火與屈辱。
“我大清自太祖爺起兵，何曾有過一日之內，折損八千勇士的慘敗？！”他猛地站起身，一腳踹翻了麵前的矮幾，上麵的文書、地圖散落一地。
“阿濟格那個蠢貨，敗給一個毛頭小子，丟了京城，我可以忍！李自成那個流寇，僥幸贏了一陣，我也可以忍！”
“可是今天！在山海關！在我多爾袞的帥旗下！我們被區區幾萬殘兵，打得丟盔棄甲，望風而逃！”他指著自己的鼻子，臉上的肌肉因為憤怒而扭曲，“多鐸，你告訴我，為什麼？！”
多鐸被他問得啞口無言，隻能低下頭。
為什麼？
他腦海中也不由自主地浮現出白日裡的景象。那支白色的騎兵，如同從地獄裡衝出的索命惡鬼，毫無征兆地出現在大軍的側翼。他們的人數明明那麼少，可那股一往無前的氣勢，那種對死亡的漠視，卻像一柄無形的重錘，狠狠地砸碎了八旗勇士的膽氣。
尤其是為首的那個人。
他甚至看不清那人的臉，隻記得一襲白袍，一把刀，像一道切開黃油的利刃，輕易地撕裂了最精銳的正白旗甲士組成的陣線。他所過之處，人仰馬翻，無人能擋其一合。
那不是凡人，那是……戰神。
這個念頭一冒出來，連多鐸自己都嚇了一跳。
“是……是那支援軍。”多鐸艱難地開口，“他們出現的時機太詭異了，打法也……也從未見過。不像是明軍，倒像是……像是草原上最瘋狂的瘋子。”
“援軍？”多爾袞發出一聲冷笑，那笑聲裡充滿了自嘲，“二十八個人，也配叫援軍？！”
他彎下腰，從地上撿起一張從敗兵口中繪製出的草圖，上麵用炭筆歪歪扭扭地畫著一個白點，後麵跟著二十七個小黑點，像一條貪食蛇，直直地插入了代表八旗軍的密集方陣之中。
多爾袞死死地盯著那個為首的白點。
怒火，在慢慢消退。
一種更深沉、更冰冷的情緒，從他心底最深處，緩緩地蔓延上來。
那不是憤怒，是恐懼。
一種他從未體驗過的，來自靈魂深處的戰栗。