冬至前的最後一場雨，把南方的濕冷揉進了骨子裡。蘇晚裹著厚厚的羊絨披肩，還是覺得寒氣從腳底往上鑽。畫廊裡生了個小小的炭爐，橘紅的火苗舔著木炭，發出細碎的劈啪聲，把空氣烘得暖融融的。
林硯下班回來時，手裡拎著個布袋子，裡麵裝著剛買的紅薯和橘子。他把東西放在炭爐邊，搓了搓凍得發紅的手：“老板娘說，烤紅薯要選紅心的，甜得流油。”
蘇晚笑著幫他解圍巾：“她還說什麼了？”
“說冬至要吃湯圓，她已經幫我們備好了糯米粉，讓你明天去拿。”林硯湊近炭爐烤手，眼底映著跳動的火光，“還說……當年我在她麵館等你那天，她就覺得我們倆沒斷乾淨。”
蘇晚的耳尖有點熱。老板娘總愛說這些，卻每次都能戳中她心裡最軟的地方。她拿起一個橘子，剝了皮，掰了一瓣遞到林硯嘴邊：“就她知道得多。”
橘子烤得溫熱，甜汁在舌尖炸開，混著炭火的焦香，暖得人心裡發顫。林硯嚼著橘子，目光落在牆角的木箱上——自從他們結婚，那個裝著舊物的箱子就被挪到了角落，蒙了層薄薄的灰。
“要不要打開看看？”他問。
蘇晚愣了一下，隨即點頭：“好啊。”
箱子打開時，陳年的紙味混著炭火的暖香漫出來。最上麵還是那件印著“計算機係”的舊t恤，林硯拿起來看了看，笑著說：“這衣服現在穿，怕是要撐破了。”
“誰讓你這幾年發福了。”蘇晚打趣道，手指卻撫過t恤上那片乾涸的顏料漬，“當時還跟你鬨脾氣，說把你新衣服弄臟了。”
“你不知道，”林硯的聲音軟下來，“後來我洗了好幾次，總覺得沒洗乾淨，又怕洗得太用力，把顏料徹底洗掉了。”
蘇晚的心像被炭火烘過一樣，軟軟的，暖暖的。原來那些她以為早已被遺忘的細節，他都悄悄收在心裡，捂了這麼多年。
箱子底下，壓著個褪色的藍色筆記本，是林硯大學時的課堂筆記。蘇晚翻開，裡麵除了密密麻麻的公式和代碼，還夾著幾張她當年畫的小像——有她趴在畫室睡覺的樣子，有她對著畫板皺眉頭的樣子，還有一張，是她在銀杏樹下跳起來夠葉子，裙角飛揚的瞬間。
“這些你也留著。”蘇晚的指尖輕輕拂過畫紙，紙麵已經發脆，筆觸卻依舊鮮活。
“那時候總覺得，看筆記的時候翻到你的畫，就像你在旁邊陪著我一樣。”林硯從身後抱住她，下巴抵在她發頂，“後來筆記沒用了，畫卻舍不得扔。”
他們在炭火邊翻著舊物，像翻閱一本寫了八年的書。林硯找出那兩張被雨水泡過的火車票，票麵上的字跡已經模糊，卻還能看清“青島”兩個字；蘇晚則翻出那枚他送的銀戒指，當年她走得急，掉在了宿舍床底，後來老同學寄給她，一直沒舍得戴。
“還能戴嗎？”林硯拿起戒指，輕輕套在她的無名指上。戒指有點鬆，在指節上晃了晃，卻剛剛好能卡住。
“好像……是為現在準備的。”蘇晚看著戒指在火光下泛著溫潤的光，眼眶有點熱。
炭爐上的紅薯漸漸變軟，甜香從裂開的皮裡鑽出來。林硯用筷子夾起一個，吹了吹，遞給蘇晚：“嘗嘗？”
紅薯燙得人指尖發麻，蘇晚剝開皮，紅心的果肉冒著熱氣，果然甜得流油。她挖了一勺遞到林硯嘴邊，兩人湊在炭爐邊，你一口我一口地吃著，像回到了大學時偷偷在宿舍用電鍋煮東西的日子。
“還記得我們第一次約會嗎？”蘇晚突然問。
“當然記得。”林硯的眼裡漾著笑意，“在學校的湖邊，你拿著速寫本，畫了一下午的鴨子，都沒理我。”
“那不是怕生嘛。”蘇晚紅了臉，“誰知道你那麼悶，坐了一下午，就說了三句話。”
“那時候緊張啊，”林硯撓了撓頭，“總覺得跟你多說一句，你就會嫌我煩。”
炭火漸漸弱下去，炭爐邊堆起一小堆橘子皮和紅薯皮。林硯添了塊新炭，火苗重新竄起來，映得兩人的臉頰通紅。
“其實我有時候會想，”蘇晚輕聲說，“如果當年沒走，我們現在會是什麼樣子？”
“大概……也會像現在這樣吧。”林硯握住她的手，放在炭爐邊烤著，“會吵架，會鬨彆扭，會為柴米油鹽發愁，但肯定……不會放開彼此的手。”
蘇晚看著他眼裡的認真，突然覺得，那些“如果”都不重要了。重要的是，他們現在坐在這裡，守著一個小小的炭爐，翻著舊物，說著往事，身邊是彼此最熟悉的溫度。
夜深時，炭爐的火漸漸熄了，隻餘下暗紅的炭火，在灰燼裡明明滅滅。林硯把舊物一件件放回箱子，蘇晚則找出塊乾淨的布，仔細擦了擦箱蓋。
“以後每年冬天，都拿出來看看吧。”她說。
“好。”林硯笑著點頭，“就當是……給我們的故事，添點炭火。”
關畫廊門的時候，巷子裡的路燈亮著，把兩人的影子拉得很長，在青石板上疊成一片。蘇晚靠在林硯肩上，聽著他沉穩的心跳，突然覺得，南方的冬天好像也沒那麼冷了。
那些藏在舊物裡的時光，那些被歲月虧欠的溫暖，終究在這個冬夜，被小小的炭爐烘得滾燙，成了往後日子裡，最踏實的念想。
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