月光落在她側臉上，把她的輪廓勾得極清。
她沒有開口，隻是低下頭，把手裡的東西遞過去。
陸崢沒接。
那是一疊美金，包得整整齊齊，用一根細橡皮筋束著。
燈光從屋裡漏出來，照在那一角淺綠的紙邊上，泛著柔光。
他抬眼看她，嗓音有些啞：“什麼意思？”
顧朝暄垂著眼，聲音平靜得沒有波瀾。
“這些錢，我一直沒動。留著也沒什麼用，還你。”
那語氣如同是說著什麼無關緊要的小事，連一絲情緒都沒有。
陸崢盯著她，喉結微動。
許久，才低笑一聲。
那笑沒多少力氣，從胸口擠出來的。
“顧朝暄，”他抬眼看她，嗓音輕，卻發抖，“你至於要跟我斷得這麼乾淨嗎？”
風從葡萄葉間穿過去，掠起一片影子，落在他肩頭。
他笑著，眼睛卻已經泛紅。
他有些不知所措。
那一刻，夜風掠過，吹皺了石桌上的灰。葡萄葉影影綽綽，晃在他臉上，也晃在她心口。
他從小就不太會在情緒裡溺著。
少年時，他總是冷靜、克製，做題時能一坐三小時不挪動，摔斷手也能不吭聲地去醫院，連吵架都顯得有條理。
從小到大被情緒推著走，都是因為顧朝暄。
他低頭，手掌摩挲著那疊鈔票的邊角，薄薄的紙在指下生出輕微的皺紋，像被碾碎的某種記憶。
這情形太熟。
那年顧朝暄去杭州，他也這麼被她拒過一次。
那時家裡乾脆利落地把他的一切“流動性”掐斷：副卡停，黑卡停，理財賬號改密，連隨身備用的出國卡也被財務處的人以“風控”為由凍結。
母親歎氣，說是“你父親的意思”，語氣溫柔。
他沒吭聲，轉身出了門。
那幾天北京的風很硬。
朋友拉他去跑場，他去了。
不是街頭飆，是正規賽道的夜場練習……燈帶一盞盞亮起來，柏油在冷氣裡發著微光。維修區有汽油和金屬混起來的味，風一吹，冷得透骨。
他把頭盔扣上，坐進車裡，沒讓技師調太多參數，隻把胎壓降了一格。
燈滅，嗡鳴一起轟出來，他抬離合、補油，出彎時側滑被他硬生生拉直。
計時屏一圈圈跳，他看見自己的名字攀上去，又落下，再攀上去。
最後一圈，他把車尾甩出一道利索的弧，過線，紅燈亮起，觀眾席稀稀拉拉的掌聲在風裡散開。
獎金不多，現金。
第二天，他又去了。
第三天，還是。
幾場跑下來，加上一個讚助商臨時湊的“最佳圈速獎”，湊出一筆不丟人的數。
但仍舊不夠。
他回家，站在書房的櫃前，抽出最頂層的暗格。
裡麵躺著一隻表，不是炫耀用的金剛鑽，也不是社交場合裡故作低調的鋼王，而是他十八歲時爺爺送的陀飛輪，白金殼，藍鋼針，背透。
他拿起來，戴在腕上試了試，表帶上還帶著當年刻的四個小字，鋒芒已被歲月磨鈍。
他沒有去典當行。
他打給私下認的行家，約在金融街背後的一家製表師工作室，茶水清得像白開。
師傅拿著放大鏡看了半晌，說：“品相好，劃痕淺，機芯乾淨。”報了一個價。
他沒還，點頭。
轉賬不行，現金。
他看著對方把厚實的現金包進牛皮紙袋，又看著那隻表被輕輕收回盒裡，扣上。
那一刻他才意識到，原來剝離一段年輕時光的方式，可以這樣安靜。
錢到手，他找了最不惹眼的路徑：先往自己在外省開的一個普通儲蓄賬戶打，隔天換成幾個小額，再從不同窗口分多次彙到杭州。
名字不留，備注不寫，隻把“款項摘要”那欄空著。
他挑了一個陰天去銀行。
大廳裡廣播在播“規範金融秩序”的宣傳片，工作人員笑容標準。
他填單、排隊、簽字，第二天下午，錢原數退了回來。
短信冷靜而無情地跳出四條“入賬提醒”。
晚些時候，他接到父親的電話，第一句就點了他的名：“你以為換幾道路徑，我們就看不見？”
後麵電話掛斷，隨即是更密集的控製。
出入的司機換了人，秘書室的年輕人開始“順路”陪他，甚至連晚上的跑場，保姆車也遠遠跟著。
那幾天他很想笑，笑自己這麼大的人了，居然被當作一條可能越線的電流，被絕緣，被隔離，被穩穩當當地按回“安全電壓”。
“我的錢不收，可你為什麼能坦然接受他的幫助，為什麼啊顧朝暄？我們二十年的感情了，比不上他在江渚陪你的兩個月對嗎？”他問。