林海從暗處走出來。陳守義看著他，眼神渾濁但清明。
“陳老先生，我們是警察。”
“我知道。”陳守義的聲音沙啞低沉，“從你們昨天開始查燈籠，我就知道會來。”
“這三個年輕人，是你帶走的？”
“是。”陳守義沒有否認，“我請他們來，讓他們休息。他們太累了，需要好好睡一覺。”
“你給他們下了藥？”
“一點安神的湯藥，不傷身。”陳守義在祭壇前的石凳上坐下，“坐吧，警察同誌。時間還早，我們可以聊聊。”
林海示意警員們保持警戒，自己在陳守義對麵坐下。
“為什麼這麼做？”
“為什麼？”陳守義抬起頭，看著滿院的燈籠，“你看這些燈，多漂亮。我父親做的，我做的。燈能照亮黑暗，能給迷路的人指引方向。”
他頓了頓：“但現在的人，心裡都太暗了。他們迷失在痛苦裡，找不到回家的路。我隻是……想給他們點一盞燈。”
“所以你選擇幫助他們‘回家’？用死亡的方式？”
“不是死亡。”陳守義搖頭，“是回歸。回歸到最初的狀態，沒有痛苦，沒有煩惱。就像燈油燃儘，燈滅了，但光已經照過路。”
這套說辭與劉玉蘭如出一轍。扭曲的慈悲，自以為是的拯救。
“你想過他們的意願嗎？”林海問，“蘇曉曉想活著照顧母親，那個男職員正在接受心理谘詢，女護士雖然困難但在努力養孩子——他們想活著。”
陳守義沉默了。他低頭看著自己的手，那雙布滿老繭和皺紋的手。
“我父親死的時候，”他緩緩說，“我才十八歲。他拉著我的手說：‘守義，燈籠要傳下去，燈要一直亮著。’我守了一輩子，做了無數盞燈。可是……”
他的聲音哽咽了：“可是燈照亮了彆人，卻照不亮我自己。我一個人，在這老屋裡，做了七十年燈籠。沒人需要這些燈了，現在都用電燈，用彩燈。我的手藝，我的燈，都要跟我一起進棺材了。”
“所以你選擇用這種方式，讓你的‘燈’最後一次‘照亮’彆人？”
陳守義點點頭，眼淚從渾濁的眼睛裡流出來：“我選的都是苦命人。我想，送他們去沒有痛苦的地方，是我的燈能做的最後一件事。然後……我也該去了。八十八歲，夠了。”
“你知道這是犯罪嗎？”
“知道。”陳守義擦掉眼淚，“但我更知道，孤獨地活著，比死更難受。我想他們……應該能懂。”
林海看著他。這個八十八歲的老人，一生孤獨，守著祖傳的手藝，看著時代拋棄自己。他的世界停留在父親教他紮燈籠的那個年代，無法理解現代人的痛苦與掙紮有著不同的出路。
可憐，可悲，但也可恨。
“陳老先生，”林海站起身，“你被捕了。那三個年輕人，我們會救。你的燈籠手藝……如果你願意，可以教給想學的人，讓它真正傳承下去，而不是用這種方式結束。”
陳守義抬起頭，眼中閃過一絲光亮，隨即又暗淡下去。
“不會有人學了。”他喃喃道，“不會了。”
他被帶上警車時，回頭看了一眼滿院的燈籠。那些紅紅黃黃的燈，在傍晚的微光中，寂靜地懸掛著，像一場無人觀看的演出。
救護車帶走了三個受害者。經檢查，他們隻是被喂食了安眠藥物，沒有永久性傷害。在醫院醒來後，他們都對發生的事情記憶模糊，隻記得被一個“和善的老爺爺”請去“休息”。
案件告破。但林海心裡，卻沒有太多破案的輕鬆。