“它需要一個新的答案，不是一個守門人，而是一個……突破者。”
爺爺突然撲通跪下，從懷裡掏出一把鏽跡斑斑的銅鑰匙，上麵刻著兩個小字：文脈。
“你爹留下的……說等你回來，就交給你。”
他的聲音沙啞，
“他還說……如果井開了，彆關上它。”
奶奶則默默翻開那本三年級作文本，輕輕放在桌上。
本子自動飄起，懸浮於半空，頁麵如蝶翼般翻動，最終停在那片空白，第二頁。
陳澤伸出手，指尖觸碰到紙麵的刹那，整間屋子的時間凝固了……
他聽見心底有個聲音，稚嫩卻堅定，
“老師說，作文要有頭有尾。”
“可為什麼，我的第二頁是空的？”
“是不是……有人替我寫完了？”
突然，淚水滑落，不是因為他想起了什麼，而是因為他終於意識到……
這三十年，不是他在修改彆人的故事。
是整個世界，在用億萬未竟之夢，續寫著他的童年空白，井從未囚禁他！
它一直在等他回來，填上那一頁空白。
陳澤深吸一口氣，從灶台邊拾起一支燒焦的木炭，那是二嬸平日用來畫鍋底的。
他走向懸浮的作文本，輕聲說道，
“我不要出人頭地了。”
“我也不想當所謂的守門人。”
“我也不是……非得偉大。”
“我隻是想告訴七歲那年的自己……”
“你可以不想成為任何東西。”
“你隻需要，很好的活下去，為你自己，也為身邊最愛你的人！”
木炭落下，第二頁，終於有了第一個字，“我”。
那一瞬，全球七萬三千一百四十二人手中的物件，同時發出微光。
有人寫：“我不想死了。”
有人寫：“我還愛她。”
有人寫：“今天，我決定活下去。”
而在宇宙儘頭，那野獸猛然震顫，天穹之井，開始緩緩上升！
不是逃離人間，而是升向更高的維度！
它升得極緩，卻帶著整個文明的重量。
每一道筆尖劃過紙麵的聲音，都化作一根光絲！
從人間升起，纏繞井身，像無數根臍帶，將天穹之井緩緩托舉向星河深處……
那不是逃離，那是分享，井壁上的文字開始重組，
不再是雜亂無章的遺憾與未竟，而是逐漸凝成一句句完整的話語：
“謝謝你記得我。”
“我原諒你了。”
“我也曾被愛過。”
“我想回家。”
這些字句如星辰般亮起，連成一片流動的銀河！
而陳澤筆下的那個“我”字，正以肉眼可見的速度蔓延開來，
墨跡化作根須，鑽入整本作文本的每一頁，激活所有沉睡的空白：
我七歲那年，以為長大就必須成為什麼。
老師說，要當科學家、解放軍、大作家，可我不想當任何東西！
我隻想在夏天的傍晚，坐在門檻上吃一碗涼粉，聽蟬叫，看螞蟻搬家。
我想對媽媽說“你做的飯最好吃”，而不是等她走了才後悔沒說出口。
我不想拯救世界，也不想青史留名。
我就想……好好活著，像一棵樹那樣，不著急開花，也不怕落葉。
活著，本身就是一篇完整的人生，不是嗎？
每一個正在書寫的人，他們的筆下故事，正被實時投射於此：
一個癌症晚期的女孩，在病床上寫下：“今天，我看見了日出。”
一位退役老兵，在老相冊裡補上一行字：“對不起，我沒能在你臨走前喊你一聲爸。”
一名程序員，在辭職信末尾加了一句：“我終於敢去學畫畫了。”
一個小學生，在日記本上畫了個笑臉，旁邊寫著：“我今天沒有哭，因為我吃飽了。”
每一句話落下，天穹之井便上升一寸！
井口邊緣，開始有光流溢出，不是災難性的噴發，
而是如春泉般溫柔地流淌，灑向大地……
那些光滴落在枯萎的田地，麥苗重新挺直，
落在沉默多年的老人眼中，他們忽然哼起了兒時歌謠；
落在城市角落蜷縮的流浪者掌心，他們低頭發現，
手中不知何時多了一支筆，筆尖正滲出溫熱的墨水。
這時，王玉蘭的影子終於消散了。
但在她倒下的地方，泥土中鑽出一朵小小的白花，花瓣上浮現出三個字：我記得。
陳澤跪下來，將那支燒焦的木炭輕輕放在地上，他不再需要當守門人
因為此刻，人人都是守門人！
爺爺顫抖著握住奶奶的手，低聲說，
“咱們兒子當年……沒白守那口井啊。”
奶奶含淚點頭，
“他守的從來不是封印……是希望有人能替他說出那句‘我不想死’。”
突然，全球所有電子屏幕自動亮起，無論手機、電視、廣告牌，全都顯示同一行字：
“井已啟，門已開，從此，無人可替你書寫人生結局。”
“你的人生，將由你自己做主！”
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