周建國接過靴子，手上一沉，這重量，可不隻是皮革和橡膠。
他熟練地掀開鞋墊，手指輕輕一觸，指腹便感受到了內底那粗糲的刻痕。
一行小字，像用鈍刀刻下，帶著股倔強的力道：“她喊過我三次”。
周建國心裡一動，沒問是誰，也沒問為什麼。
他隻是默默拿起那卷靛藍棉線，那可是阿阮用碑前野花染的，永不褪色。
錐子精準地沿著刻痕遊走，靛藍的線如細密的觸須，一點點覆蓋住那些滄桑的字跡。
說來也怪，隨著每一針的深入，那些原本模糊不清的刻痕，非但沒有被掩蓋，反而像被喚醒了一般，在靛藍線的襯托下，竟奇跡般地變得更加清晰、深刻，仿佛被賦予了靈魂。
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周建國心中湧起一股暖意，這可真是個“修複”的最高境界，不是抹去，而是讓記憶更鮮活。
杜卡奧靜靜地看著，眼神從最初的複雜漸漸變得平靜。
當周建國遞還靴子時，他接過來，穿上，腳底傳來一種前所未有的踏實感。
他試著走了兩步，那種沉甸甸的疲憊似乎被卸去了大半，步伐果然比來時穩了三分，每一步都像是找到了新的節奏。
他沒再多言，隻是朝周建國點了點頭，轉身，融入漸濃的晨光之中。
周建國目送著杜卡奧的背影消失在巷口，才慢悠悠地低頭收拾攤位。
手觸及修鞋箱底時，他忽然一頓。
那張原本“不見蹤影”的火星車票，此刻正靜靜地躺在那裡，泛黃的紙麵依舊。
然而，奇妙的是，背麵赫然多了三十七個靛藍的小點，它們彼此相連，竟然排成了一個清晰的北鬥七星形狀。
他抬手，指尖輕輕摩挲著那串陌生的“星軌”，仿佛能感受到某種遙遠的召喚。
淩晨三點，夜色沉得像塊浸透了血的黑布。
林晚家的廚房，油燈的光暈像一團搖搖欲墜的橘色靈魂，勉強驅散著籠罩一切的黏膩黑暗。
她雙手陷在麵團裡，指節因為用力揉搓而泛著不自然的白，麵團在你死我活的拉扯中發出低沉的“噗”聲，聽著就像是壓抑了許久的歎息。
鍋爐裡的火，也仿佛被這壓抑的氛圍感染，隻剩下一點微弱的紅光，奄奄一息。
霧氣像個不安分的幽靈，從巷口悄無聲息地鑽進來，68.3的濕度像一張潮濕的網，黏在林晚的皮膚上，涼得像墳墓裡吹出的風。
她伸出手，去夠那最後一袋麵粉——灰白色的袋子，鼓囊囊的，邊角被磨得起了毛，像一隻飽經風霜的老狗。
倒麵的時候，袋子底部的破洞漏了。
不是麵粉。
是幾粒細小的、泛著冷光的銀色種子。
豌豆大小，表麵覆著一層薄薄的蠟質膜，在昏黃的燈光下，它們就像凝固的星屑，散發著一種詭異而迷人的光澤。
林晚的心猛地一沉，這玩意兒——她認得，就像繁星那天，指甲縫裡沾著的那枚，隻是這次，它們還裹著一點濕潤的泥土，帶著股泥土特有的腥味，像是剛從什麼不為人知的地方被特意挖出來的。
她沒停手。
也沒抖掉。
隻是把那幾粒種子攏進掌心，合攏五指，再張開時，它們已經悄無聲息地混進了新倒出的麵粉堆裡。
雪落進雲裡，誰又能察覺？
麵團在她手下漸漸發亮，筋道繃緊，像一張蓄勢待發的弓。
她麻利地切劑子，搓條，拉長，然後，一個接一個地扔進滾燙的油鍋。
油花瘋狂地炸開，金黃色的浪潮翻湧，第一鍋油條剛浮上來，斷口處就隱約透出淡銀色的紋路，細如蛛絲，隻有在熱氣蒸騰的瞬間，才勉強看得清，像是微型星圖在油鍋裡閃爍。
天剛泛青，東方的魚肚白還沒徹底染開，林晚的早餐攤子就支好了。
藍布幌子還沒掛正，老張就來了。
他走路永遠悄無聲息，鞋底沾滿了濕泥，褲腳卷得高高的，露出一道舊疤，像一塊烙印。
他在攤前站定，沒說話，隻是把身份證往那隻青邊磕缺的搪瓷碗底一壓。
林晚麻利地舀豆漿，手腕一抖，豆花穩穩墜入；抓榨菜，拇指撚得比往常更碎；端碗時，碗沿在案板上輕輕一磕，“哢”，一道新痕。
她把碗推過去，油條斜搭在碗沿，兩根，金黃酥脆，斷口朝上，那銀紋在油亮的表麵若隱若現。
老張伸手去拿，指尖剛觸到油條，林晚忽然開口，聲音不高，像灶火裡柴爆開的一聲輕響：“今天油條酥，亮亮挑的麵。”她沒說“韓鬆家的”，這簡短的一句，卻像一顆小石子，投進了老張平靜的心湖。
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