“我們在這裡，我們一直在。”
播音員用低沉語調重複那句話數遍，像是向整個世界發出的執拗宣告。
我站在破碎窗框前，望著街道的寂靜，耳中卻回蕩著那聲音。那不是抗爭的怒吼，而是存在的回音。我在筆記裡寫下：“不是每座城市都用呐喊爭取被看見，有些選擇用沉默抵達永恒。”
黃昏時，我在舊堡廢墟中邂逅一位流浪詩人哈希姆。他用細竹筆在沙地寫詩，一邊寫一邊誦讀：
“沙不記人名，風卻記得腳印。”
他的詩一落筆便被風帶走，如煙般消散。他笑著說：“我們寫詩，不是為了留下，而是為了告訴沙——我們來過。”
那晚我沒有離開，一直坐在他旁邊，看他寫下百首詩，又親眼看它們消失。
在一次深夜獨行中，我經過一座廢棄劇場。門口風吹得吱呀作響，舞台早已坍塌，但觀眾席上卻規整地放著一張唯一未染塵土的椅子。
我走上前坐下，周圍一切靜止，隻剩風從我耳邊掠過，像是某種聲音正等待被聆聽。我忽然明白：這座城不缺觀眾，它缺的是傾聽者。我寫下：“空椅之上，是一座城的沉默表演。”
我在南城邊緣偶遇一位騎著驢車的少年，他叫努伊。他說他每天清晨會往沙丘頂送一封信。
“你寄給誰？”我好奇地問。
他笑了笑，“給未來。”
我跟著他走上沙丘，看他將一張紙用石頭壓住，那上麵寫著：“願每一個風中的孩子，都能被世界承認。”
那一刻，我哽住了。
夜色降臨，我在城市北緣登上一塊白石紀念碑。沒有字，沒有旗幟，隻有風吹出回音的碎響。
一位老兵靠坐在碑邊，他眼中布滿風霜，身披褪色軍裝。
“你在這等什麼？”我問。
“等一個確定的未來。”他說。
“你相信它會來嗎？”
“有風的地方，就有方向。”
他沒再說話。我坐在碑旁，感受沙礫一粒粒從指縫流過，仿佛流年碎片在這裡沉澱成記憶的化石。
離開的前一日淩晨，我再次登上城西沙丘。城市在晨風中泛出金光，如一位新娘在薄紗下顫動。我跪在沙中，寫下一句：
“此地有風，有沙，有海，也有人——或許沒有國，但有完整的人。”
我在《地球交響曲》第七百章的末頁寫下：
“阿尤恩，是風寫下的城市，是沉默釀出的信仰。”
我合上筆記本，背起行囊。
朝南，是達赫拉——風與水交彙的地方。
我輕聲說：達赫拉，我來了。
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