第三卷·官渡之戰第198章洞中的狼：死敵之間的第一次對話
秦嶺又落雪了。不是大雪，是一層極細極薄的碎末，像山神把碎石磨成粉，撒在每一條獸道與棧板的邊上。雪粉落在樹葉上，不成聲；落在人的肩上，不成重；惟獨落在人的心上，會把一切“快”磨成“緩”。
辛越從一塊被風磨滑的白石上跳下去，落腳時背口的傷抽了一下。他沒皺眉。那一口疼成了今晚的尺，提醒他每一步都要量足八寸緩。他沿著獸徑往北拐，寒氣從樹縫裡鑽出來，帶著鬆脂未儘的香與炭灰未散的味。他回頭看了一眼——山背後那條斜坡上，風把他原先刻意留給“鷹”的一串腳印輕輕抹淡了。抹得不乾淨，剛剛好，像一封被人讀過又合上的信。
前方是一個小小的洞，洞口斜斜，像一隻張了一半的嘴。舊年獵人曾在洞前搭過簡陋的草棚，棚骨還在，草頂早被風拔光，隻餘兩根橫木，黑得像畫裡一筆收住的墨。洞裡麵有風，卻比外頭暖一點——那是地氣。辛越鑽進去，先摸到一團毛，比兔粗比狐軟。鼻端一湊，是狼毛，冷了，舊了。洞壁上有爪痕，新舊不一。狼走過，生過崽，搬過窩，搬走了。洞像一處被棄的宅，牆上還留著前主人的指甲印。
“躲一躲。”他在心裡說。他不是怕“鷹”，他怕的是自己背上的傷在“急”裡出岔。他把背靠著洞內稍暖的一處石，彎起腿，膝蓋頂著胸口。呼吸一進一出，冷氣擦過鼻腔，像刀背輕輕抹過，抹出一點清明。
外頭一陣雪聲被踩出紋理，極輕；接著，洞口的黑被人影擋了一下——不是狼，不是野狗，是一個人。影子靠近，雪末在衣角上抖落，落在洞口的石台上，發出細細的“砂砂”。
辛越沒有動。他把手放在膝蓋上，指腹朝內，不握，不伸，像把自己所有的“快”都壓在手掌裡。他看見來人停在洞口，剝下披在外頭的鬥篷，把鬥篷在洞外抖了一下，抖掉雪，再披回。來人沒急著進洞，他先看了看洞頂，目光在一處蝕得深的石紋上停了停。那是狼在換牙的時候磨過的齒印。然後他才低身，半步入洞。
是韓暝。
韓暝的裘在洞裡把風隔了一截。他的腳步沒有帶進雪，他進洞前用靴底在石上擦過一回，把雪水留在外頭。他沒有說話。他把手從袖裡抽出來，手背上有風裡冷出的白，掌心卻是暖的。他把手在洞壁上按了一下——不是按在洞壁中間，是按在離洞口三寸的位置。他的手掌停了一息，掌心離壁又一寸。他是在試“聲”：試洞壁會不會回聲，發起的不是“人聲”，是手掌的“脈”。洞壁誠實——不回。這裡適合說話。
“我借這洞一會兒。”韓暝開口，聲音很輕，像有人在外頭敲了門環之後，向屋裡的主人打個招呼。他的眼不急，他站得不近不遠，正好是一個能掏刀又能收刀的距離。
辛越沒有答。他把頭微微側了少許，算應禮。他的目光掠過韓暝袖口裡藏著的光——那不是刀，是骨針的光，光很小，小到更像一截“意誌”的折光。他忽然想笑，笑不出來。他隻覺得這光像洞裡的狼眼，藏著亮，亮藏在黑裡。
洞裡沉靜了一瞬。洞外，風把草棚骨吹得“吱呀”響，像一個人半夜翻身又不想驚醒旁人的床板；洞內，水滴從石縫裡探出一顆，掛了一掛，落下，落在一塊舊灰上，灰圓了一圈，又散了。
“你今晚守‘八寸緩’。”韓暝先開口。他沒用問句，他用陳述。陳述裡沒有誇，也沒有譏，隻是一句把對手此刻的心法說出來的話。
辛越“嗯”了一聲。他知道這不是問。問就是套，套就要破。他不想破。他隻把背往石上一貼，貼得更實一點，讓石的冷能把傷上的熱抑住。
“山神怒的時候，誰急誰死。”韓暝說。他的眼裡沒有剛才那條斜坡上的急，他把急留給了雪。他在洞裡把急收回。他望向洞外那兩根橫木，笑了一下，笑得像一個不常笑的人被迫學了一次，“剛才那兩根木頭，是獵人留下的‘架’，架上曾有肉。狼來過，人也來過。狼看人，人看狼，今日反過來：人躲狼窩，狼不見。”
“狼在彆的洞。”辛越淡淡，“今夜不餓，或者它餓，但不愚。”
“你覺得它不愚？”韓暝似問非問。他把手從洞壁收回，袖中骨針輕輕與手背摩了一下，發出一聲極小的“叮”，像一粒砂在碗裡偶然撞了一撞。他自然而然地把袖口一攏，把那一聲藏住，“它知道什麼時候不應出。”
“像人。”辛越道，“像我們兩個。”
韓暝看了他一眼。那一眼並不鋒利，反而像一隻鷹在天上收翅瞥了一眼地勢。他沒有馬上說話。他把鬥篷攏了攏，把身子往洞壁外沿一靠，刻意給洞內留出一弧空。那一弧空是“道”——給人留的路。他覺得此刻自己不是來抓的，是來聽的。
“你叫‘越’。”他忽然說。
辛越的指腹在膝上動了一下。那是本能。一個人的名字，若是被對手喚到了真實處，指尖會第一時間把心護一下。他按住。他不否認。他隻把名字在心裡緩緩過了一遍：越，不是躍。
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“我叫‘暝’。”韓暝道完，自己笑了一下，“暝，夜。夜裡看人的，叫‘暝’。”
“鷹。”辛越淡淡補了一句。他抬起下巴，“洞裡不看人。洞裡看狼。你要看我，你在外頭看更清；你要和我說話，就得在這兒說。你挑了‘說’，不是‘看’。”
韓暝沒有反駁。他把目光挪開一寸，落在洞裡的舊爪痕上。爪痕並不均勻，有的很淺，是幼狼，有的很深，是母狼。他伸指輕輕摩了一下，指腹裡有一層細細的麻，像狼牙在石上磨過之後留下的脈。
“你寫過‘若’。”他忽道。
辛越抬眼。他沒有想到這個人會把祠鐘柱上的那一筆認出來。那一筆寫得小，血不多，痕也不深。他以為隻有“懂”的人會看見。
“寫‘若’的人，不急著說‘誅’。”韓暝把袖子往上一挽，露出手背上兩道極淡的舊疤，“我不喜歡‘誅’，但我知道它必要。隻是它不該在今天、此處，由誰來喊。誰喊，誰壞。”
“你今夜按住了梆。”辛越道。他的聲音裡沒有謝，沒有誇，他隻是把事實說回去。
“你今夜按住了木楔。”韓暝接上。他們像把彼此的刀按回鞘，鞘裡發出一聲很輕的碰響。
洞外忽然“嗷”地一聲，尖而遠，是狼。不是叫，是答。山的另一側霜因溫差裂了一條縫，聲音被風攜著，像一根細繩，繞過樹與石，鑽進洞裡。辛越與韓暝都靜了一息。兩人同時把手指放在洞底的土上，指背朝上，像在地上按住一根看不見的弦。他們都在聽：狼在不在這口洞，狼在不在“人”的近處。狼不在。狼在更遠的地方，回了另一隻狼一個“在”的消息。
“你來做什麼？”韓暝收回手。他問的問題直白。這不是套，這是一記投石：投在一個人心裡的井裡，聽回聲，分深淺。
“走‘北’。”辛越道。這也是直白。他不給地點，不給人名，不給數。他給一個方向。方向對人意味著路，路對鷹意味著風，他不怕借風，他怕借了風被人拽走。他給出“北”——那是他的“奉”。
“北。”韓暝咀嚼了一下這個字。他想到潼關與榆根，想到趙北與烏巢，想到北麵糧道上那些像掛在夜空裡的一條條細線。他把這些想法一一壓回去。他說：“有人讓你‘緩’。”
“有人讓你也‘緩’。”辛越反問。
“丞相。”韓暝不躲。他坦然，“‘勿急、勿殺’。”
“我們這邊也是‘緩’。”辛越道，“先‘緩’得住，才有‘奉’。緩不住，‘奉’就碎在路上。”
韓暝靜了一息：“誰教你的？”