立夏的陽光帶著鋒芒，穿過老槐樹的枝葉在地上投下晃動的光斑，像跳動的火焰。菜畦裡的靈草花漸漸凋謝，飽滿的籽莢在陽光下泛著褐金色的光，風過時發出“嘩啦啦”的聲響，像在訴說離彆的絮語。
林羽蹲在菜畦邊，小心翼翼地收集著靈草種子，指尖觸碰籽莢的力度很輕，像在撿拾易碎的星辰。父親坐在藤椅上看著他，手裡的羅盤指針在“乾”位微微顫動，銅針映著陽光，泛出銳利的光。“你爺爺年輕時也總說要出去走走，”他突然開口，聲音裡帶著歲月的沙啞，“他說天地是本大書，不讀遍山河，難懂真意。”
母親在堂屋收拾行囊，藍布包袱裡疊著蘇清鳶織的毛衣和圍巾，爺爺的手劄被放在最底層，上麵壓著那枚“清虛”玉佩。“你奶奶當年給你爺爺收拾行李，總在夾層縫個平安符，”她用紅線捆紮包袱的動作很仔細，結打得是“萬字結”，與清虛觀幡旗上的結法相同，“說路遠心要誠，結緊了才不會散。”
王阿婆挎著竹籃來送乾糧，籃子裡裝著剛烤的槐花餅，用棉布蓋著，還冒著熱氣。“這是我那孫子教的新做法，加了點蜂蜜，”阿婆的眼角堆著笑紋，手裡攥著個布包，“這是當年你爺爺走時我給的草藥種子，說帶著它，走到哪都能紮根。”
布包裡的種子用紅繩係著，與靈草種子混在一起，分不清彼此。林羽想起爺爺手劄裡的話：“草木無腳，卻能走遍天下，靠的不是風，是心。”他把種子小心地放進背包側袋，指尖觸到微涼的金屬——是那本《太初規則》，此刻安靜得像塊普通的舊書。
念善的父親帶著孩子來送行，小家夥手裡攥著顆向日葵籽，是去年收獲的那批，籽粒飽滿得發亮。“這孩子今早會說‘走’了，”男人把個陶土小罐塞進林羽手裡，“裡麵是院裡的土，我爸說帶著家鄉土，到哪都不心慌。”
陶土罐的紋路裡還沾著靈草的根須，林羽接過時，嬰兒的小手突然抓住他的衣角，咿咿呀呀地不肯放。父親笑著說：“這是舍不得你呢，草木有情，孩子更懂。”他彎腰把嬰兒抱起來，羅盤的銅針在孩子頭頂輕輕顫動，像在丈量純真的重量。
中午整理行裝時，林羽在爺爺的手劄裡發現張泛黃的地圖，終南山到東海的路線用朱砂標著，沿途畫著些小小的符號——藥草、山泉、古觀，每個符號旁都寫著日期，是爺爺當年遊曆的軌跡。地圖背麵用鉛筆寫著行小字：“規則不在書中，在路上；不在眼裡，在心裡。”
秦風道的包裹恰在此時送到，裡麵是蘇清鳶畫的終南山全景圖，藥田的位置用金線標出，旁邊寫著：“靈草已撒遍觀前觀後，說等你回來時，該長成花海了。”畫軸裡夾著片曬乾的靈草花，五瓣的碧色雖已褪色，卻依然保持著綻放的姿態。
母親把畫軸卷好放進背包，又往裡麵塞了袋靈草茶：“清鳶說這茶能醒神，趕路時泡上一杯，就像家裡人在身邊。”她的指尖撫過背包上的補丁，是用蘇清鳶寄來的桌布邊角料補的，靈草圖案在陽光下若隱若現。
傍晚的霞光把天空染成葡萄酒色，老槐樹的影子被拉得很長，像條通往遠方的路。林羽最後一次給靈草澆水，水流順著根部的土壤滲下去，滋潤著新萌發的幼苗，它們依偎在成年靈草旁，像群舍不得離開母親的孩子。
“你看這草，老的結籽，新的發芽，從不耽誤。”父親的聲音在身後響起，手裡拿著爺爺的鬥笠，“這是你爺爺當年戴的，說路上遇著風雨，它比傘管用。”鬥笠的竹篾間還夾著片乾枯的靈草葉，是多年前留下的。
夜裡的星空格外明亮，北鬥七星的勺子正對著院門的方向。林羽躺在床上，聽著靈草籽莢開裂的聲響，像在聽無數個祝福的叮嚀。他想起爺爺手劄裡的最後一句話：“所謂遊曆，不是走遠，是把心放寬，能裝下更多山河，更多人。”
清晨的露水打濕了布鞋，林羽背起背包站在院門口時，朝陽正好躍過牆頭，給老宅的磚瓦鍍上層金邊。王阿婆、念善一家都來送行，院牆上的向日葵幼苗朝著太陽的方向，像排整齊的小旗。
父親把羅盤塞進他手裡：“這針認路，更認心，彆丟了。”他的指尖在“善”字木塊上輕輕一點，“記住，走到哪，都彆忘了為什麼出發。”母親的眼眶紅紅的，卻笑著往他手裡塞了個熱乎乎的槐花餅：“路上趁熱吃。”
林羽轉身向眾人鞠躬時，背包裡的《太初規則》突然微微發燙，封麵上的符紋閃過道微光，隨即又恢複平靜。他知道，這不是結束，是開始——像靈草的種子總要離開母體，像向日葵總要跟著太陽轉動，像爺爺當年背起行囊時那樣，帶著善意與思念，去丈量天地間最本真的規則。
走出巷口時，林羽回頭望了眼老宅，靈草的花影在晨光中輕輕搖曳，像在揮手告彆。他緊了緊背包的肩帶，陶土罐裡的家鄉土貼著心口，溫熱得像親人的手掌。前方的路在陽光下鋪展開來，通向未知的遠方，卻又仿佛處處都是歸宿——因為心裡裝著的，早已比天下更大。
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風掠過耳畔，帶著靈草的清香，林羽邁開腳步的瞬間，背包裡的種子似乎輕輕動了動，像在呼應著什麼。
小滿的雨來得急，豆大的雨點砸在青石板路上，濺起半寸高的水花。林羽戴著爺爺的鬥笠，站在山神廟的屋簷下，看著雨幕將遠處的山巒暈染成水墨畫。背包裡的陶土罐輕輕晃動，家鄉的泥土混著靈草種子的氣息，在潮濕的空氣裡漫開來。
廟門口的老柏樹上，兩隻麻雀正躲在枝葉間避雨，一隻羽毛鮮亮，一隻灰撲撲的，卻共享著同一片遮雨的濃蔭。林羽摸出羅盤，銅針在“坎”位微微顫動，指針兩端的光暈均勻分布，像被雨水洗過的天平。“爺爺說水最公平，”他想起手劄裡的話，“不管是王侯還是乞丐，落在頭上的雨都一樣涼。”
山神廟的泥地上，幾個趕路人圍坐成圈，中間燃著堆篝火，濕柴燃燒的青煙嗆得人直咳嗽。穿粗布短打的樵夫正把乾糧掰成小塊，分給身邊的書生和貨郎，黑麵饃饃的碎屑落在地上，立刻引來幾隻螞蟻，它們搬運食物的路線，與篝火的裂紋奇妙地平行。
“這雨怕是要下到後半夜。”貨郎用袖子擦著臉，露出胳膊上的淤青——是今早趕路時被掉落的山石砸的。他從行囊裡摸出塊傷藥，卻先遞給了咳嗽不止的書生，“你身子弱，這薄荷膏能潤潤喉。”
林羽注意到，貨郎的傷藥油紙包上，印著與清虛觀藥簽相同的紋樣。天書在背包裡微微發熱，卻沒有顯現任何文字，隻有封麵上的符紋泛著淡淡的光，像在說有些規則本就無需言說。
傍晚的雨勢漸小，山澗的水流變得湍急，渾濁的黃水裡裹挾著斷木和石塊，奔湧而下的力道均勻得驚人，既沒衝垮左邊的石岸，也沒漫過右邊的草灘。樵夫指著水流的軌跡：“這澗水漲了幾十年，從來都是走這條道，多一分不多，少一分不少。”
林羽蹲在澗邊，看著自己的倒影在水中破碎又重組，突然想起爺爺地圖背麵的話。他取出《太初規則》，翻開時發現書頁邊緣沾著片新葉，葉片的脈絡與水流的走向完全重合，仿佛是天地自己畫下的注腳。
夜裡的山風帶著涼意，篝火漸漸熄滅，隻剩下通紅的炭火。書生借著月光讀詩，聲音在山穀裡回蕩：“天行有常，不為堯存，不為桀亡……”貨郎和樵夫雖聽不懂，卻都安靜地聽著，炭火映照的臉龐上，疲憊與安寧各占一半。
林羽靠在廟牆根打盹，夢裡回到了老宅的菜畦。靈草的種子正在泥土裡翻身，新苗頂破種皮的力度不大不小，恰好能撐開土壤又不傷及根係。父親站在一旁微笑，手裡的羅盤指針在“中”位紋絲不動，像枚定盤的星。