他說著，又夾了塊炒生薑，辣得直吸氣，卻讚道：“這薑好，夠勁！”
院牆外，槐樹下的婦女們還在納鞋底，說話聲又飄了進來，像群繞不開的蒼蠅：
“看，我說啥來著，這桌菜沒白做。”
“他家這日子，是踩著梯子往上爬呢。”
“咱沒那本事，就隻能看著人家風光。”
姬永海蹲在灶台後，看母親把剩下的魚雜倒進他碗裡。
魚雜帶著點苦，還有些細小的魚刺，可他嚼得香。
他看見父親給乾部們敬酒時，腰彎得像張弓，臉上的笑卻比誰都真；看見母親給蔡會計添水時，袖口磨破的地方露著棉花，可她的手穩得像磐石。
妹妹永英躲在門後偷偷看，手裡攥著塊粗布，那是她準備給病人包藥用的，眼神裡的期待像剛抽芽的苗。
父親正跟乾部們說：“今年自留地多種了二分生薑，秋收後請你們來嘗新薑，再燉條大草魚，保準比今天的鮮。”
姬永海心裡清楚，父親每年都請四次客：開春請播種，夏初請防蟲，秋收請分糧，冬閒請評工分。
每次的酒菜，都是從牙縫裡省出來的——自留地的收成是血，夜裡打的魚是汗，攢下的雞蛋是淚。
“爹，咱啥時候能到河東住？”
姬永洪啃著雞蛋，蛋黃沾了滿臉，像隻小花貓，含糊地問。
他手裡還攥著塊雞蛋皮，疊成小方塊，舍不得扔。
姬忠楜摸了摸他的頭，目光越過院牆，望向村東頭的高坡。
那裡的房子都蓋在土崖上，紅磚牆在太陽底下閃著光，不像河西的土坯房，一到雨天就漏得像篩子。
“等你哥姐們都立住腳，等這魚簍能裝滿，咱就往河東挪。”
他的聲音不高，卻像顆釘子，釘在每個人心裡。
風從河灣吹過來，河邊的“忠”字牌又“咯啷”響了幾聲。
這次姬永海沒覺得怕，那聲音像在跟他打招呼，透著股親切。
他看見母親把乾部送的半袋麥粒倒進缸裡，麥粒滾動的“沙沙”聲，像在數著日子。
看見父親把剩下的白酒倒進小瓶，蓋緊蓋子說“下次請赤腳醫生時用”，瓶身的玻璃在陽光下閃著光。
看見姐姐永蘭正對著那台舊縫紉機比劃，手指在布上輕輕點著，眼裡的光比去年更亮——那縫紉機是父母用三筐生薑換來的，機身上的漆掉了不少，卻被姐姐擦得能照見人影，她總說“等學會了，就能給妹妹做新褂子了”。
他忽然懂了母親說的“鋪路”。
那路不是往泥沼裡鋪，是往高坡上鋪。
那些夜裡撒的網，是路磚；自留地的生薑，是路石；舍不得吃的雞蛋，是路釘。
這些東西或許硌腳，或許沉重，卻能讓人走得穩當——
一步，一步，離河西的泥沼遠些，再遠些；
離河東的太陽近些，再近些。
這世上哪有平白無故的“照拂”？
不過是父母把自己的骨頭碾碎了，墊在兒女腳下。
月光爬上窗台時，姬永海在煤油燈下寫日記。
日記本的紙是用省下的作業本裁的，邊緣毛糙，卻被他壓得平平整整。
他寫道：“爹說，河東的日子不是等來的，是掙來的。
就像他夜裡打魚，哪怕被‘忠’字牌的咯啷聲嚇著，簍裡的魚跑了，也得再撒一網。
娘說，鋪路的石頭都硌腳，可踩著石頭走，才能不陷進泥裡。”
窗外的魚簍掛在牆上，竹篾在月光裡泛著淺黃的光，輕輕晃著。
那晃動的節奏，在姬永海聽來，像腳步聲——沉穩，堅定，一步，一步，正往東邊走。
河東的高坡上，仿佛已有炊煙升起，有燈光亮起，暖得像永不熄滅的太陽。
他仿佛看見妹妹穿著新花褂子在曬穀場奔跑，姐姐坐在縫紉機前縫補衣裳，弟弟們背著書包往學校去。
而他自己，正站在河東的高坡上，接過父親手裡的漁網，撒向更寬闊的河麵。
風又起了，“忠”字牌的響聲混著遠處的蛙鳴，像支樸素的歌。
姬永海合上日記本，心裡揣著團火——他知道，往後的路還長，還會有更多的“忠”字牌在夜裡響，更多的魚簍會空了又滿。
但隻要父親的網還在撒，母親的薑還在長，他們就一定能走到河東去，走到那片能曬著太陽的高坡上。
夜色漸深，灶膛裡的火還剩點火星，像顆倔強的星。
明天，又該是新的一天了。
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