裱好的《薄荷田》掛在書架對麵時，思硯特意搬了竹凳坐在中間看。桐木畫框的紋路和書架的槐木很配，宣紙上的涼棚在晨光裡泛著暖，竹凳的歪腿、野菊的黃、灰雀的翅，都像活了過來，連空氣裡都飄著淡淡的墨香，混著薄荷的清。
“比我想象的好看。”林硯扛著鋤頭從菜畦回來，褲腳沾著泥，“張叔說這裱工值半兩銀子，比你那十張宣紙還貴。”他湊到畫前，用指腹點了點畫裡的柴堆，“這斧頭刻得像，連木柄的裂紋都畫出來了。”
思硯笑著點頭，那裂紋是林硯前幾天劈柴時弄的，木柄上崩了塊小茬，他特意記在心裡，畫的時候添了兩筆淡墨，倒顯得更真實。“蘇姨的水壺也像，”他指著田埂上的錫壺，“壺嘴的弧度，跟院裡那個一模一樣。”
蘇晚端著洗衣盆從井邊過來，水珠順著盆沿往下滴，在青石板上洇出小水痕。“彆總盯著畫看，”她笑著說，“來幫忙晾衣裳，今天的風好，傍晚就能乾。”她瞥見畫裡自己的影子，藏在薄荷田邊，隻露出半截藍布衫，臉突然有點紅。
外婆坐在涼棚下，戴著老花鏡穿針線，要給畫框縫個布套，“防著落灰，”她線穿過布麵，“你娘當年也愛給畫裝套子，說‘好畫得疼著’，跟疼孩子似的。”思硯想起那張紅底肚兜，螞蚱的綠在歲月裡褪了色，卻被外婆壓在箱底，跟新的一樣。
午後下了場小雨，淅淅瀝瀝的，打在涼棚的蘆葦席上，發出“沙沙”的響。思硯坐在畫案前，看雨絲落在畫裡的薄荷葉上，像給那些綠鍍了層亮。他突然想畫幅雨景，就照著眼前的樣子，涼棚下的竹凳空著，晾架上的衣裳在風裡晃，薄荷田的新綠被雨洗得發亮。
“雨停了去采點蘑菇吧，”林硯在灶房燒火，煙從煙囪裡飄出來，和雨霧纏在一起，“後山的鬆下肯定長了不少，蘇晚做的蘑菇湯最好喝。”思硯點頭，筆尖在紙上勾出個小小的竹籃，放在畫裡的田埂上，像在等雨停了就去采。
蘇晚在收拾畫案，把散落的顏料歸攏好，看見思硯的草圖，拿起筆添了幾筆：“加點水珠在晾衣繩上，像剛被雨打濕的。”她的筆尖很輕，水珠畫得圓圓的，像真的要滾下來。思硯看著她的側臉，睫毛上沾著點雨霧，像蒙了層紗。
雨停時，夕陽從雲縫裡鑽出來，給畫框鍍了層金。思硯摘下畫框的布套，看畫裡的晨昏和窗外的晚霞重疊在一起，畫裡的涼棚映著畫外的光，竟分不清哪是畫，哪是真。“像把日子框在了裡麵，”他喃喃道，指尖撫過桐木的邊框，“連風都帶著畫裡的香。”
林硯背著竹籃從後山回來，籃子裡裝滿了灰蘑菇，傘蓋上還沾著泥。“采了不少，”他把蘑菇倒在竹篩裡，“夠喝兩頓湯的。”蘇晚趕緊過來挑揀，把帶泥的擦乾淨，“再加點薄荷梗，去去土腥味。”
晚飯時，蘑菇湯的鮮混著薄荷的涼，在碗裡打轉。思硯看著對麵的《薄荷田》，畫裡的竹凳空著，像在等誰坐下。他突然覺得，這畫框像個會說話的匣子，白天裝著陽光和蟬鳴，夜裡盛著月光和蟲聲，把每個晨昏都收得滿滿當當。
外婆喝著湯，指著畫裡的野菊笑：“等秋天這菊再開了，你再畫一幅，跟這張並排掛著，看看一年的光景有啥不一樣。”思硯點頭，突然發現畫裡的灰雀尾巴翹得比記憶裡高，像在跟誰打招呼，大概是下筆時太高興，不知不覺添了點自己的心意。
夜裡，思硯躺在床上，聽著畫框在風裡輕輕晃，發出細微的“咯吱”聲，像畫裡的竹凳在說話。他想起白天添的小竹籃，想起蘇晚畫的水珠，想起林硯指過的斧頭裂紋，突然覺得，這些不經意的小痕跡，才是畫裡最暖的部分——像日子裡的小缺憾，卻讓整個畫麵活了過來。
月光透過窗紙照在畫框上，桐木的紋路在地上投下淡淡的影。思硯知道，明天太陽升起時，畫裡的涼棚會曬得暖暖的，畫外的薄荷田會掛著露水，而這畫框會繼續站在那裡，裝下更多的晨昏，更多的笑，更多藏在細節裡的暖，讓每個平凡的日子，都像畫裡那樣，鮮活而安穩。
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