大胖小子。
沒了。
那溫馨的，美好的，他一心向往的家。
轟然倒塌。
取而代代之的。
是衝天的火光。
是刺鼻的血腥。
是妻子在鍋裡頭，那絕望的，無聲的慘叫。
是孩子們倒在雪地裡，那雙死不瞑目的，空洞的眼睛。
“啊——！”
禮鐵祝。
在那片無聲的，死寂的世界裡。
發出了一聲，他自己都聽不見的，撕心裂肺的，咆哮。
他想起來了。
他全想起來了。
他不是什麼莊稼漢。
他是個複仇者。
他這條命。
早就不是他自己的了。
是他老婆孩子，用命給他換來的。
他得活著。
他得替他們，看著那幫仇人，一個個地，下地獄。
他那雙空洞的，什麼也看不見的眼睛裡。
流出了兩行，滾燙的，他自己也感覺不到的，熱淚。
他那隻，已經鬆開了九成九的手。
又一次，死死地。
攥住了那截，冰涼的“木頭”。
他攥得那麼用力。
好像要把自己的骨頭。
都給嵌進那截“木頭”裡頭去。
他要告訴那截“木頭”的主人。
也告訴他自己。
對不起。
大哥，剛才，差點兒就慫了。
他懷裡那截“熱木頭”。
他也死死地，摟住了。
他要用儘全身的力氣。
去感受那份，他已經感覺不到的，重量和溫度。
因為，那是他的兄弟。
是他現在，唯一的，家。
第七感。
夢境的粉碎。
禮鐵祝，從他自己編織的，那個溫暖的謊言裡頭。
被蜜二爺，一腳給踹了出來。
踹回了，這個冰冷的，殘酷的，絕望的現實裡。
可他心裡頭。
卻前所未有的，踏實。
因為他找到了，自己的根兒。
他的根兒。
不在那片回不去的黑土地上。
就在他身邊。
就在他懷裡。
就在他手裡。
可那條該死的蛇。
好像並不打算，給他半點兒喘息的機會。
就在他那股子悲憤交加的勁兒，剛從心底湧上來的時候。
第八個蛇頭。
也動了。
那是個黑色的蛇頭。
純粹的，不帶半點兒雜質的，黑。
黑得，像是能把光都給吸進去的，黑洞。
它那雙眼睛。
甚至都不是眼睛。
是兩個，通往絕對虛無的，漩渦。
當那兩個漩渦。
緩緩轉動的時候。
禮鐵祝。
突然覺得。
自個兒，又忘了點兒啥。
他剛才。
為啥要哭來著？
好像是，想起了什麼，挺傷心的事兒。
是啥事兒來著？
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忘了。
他好像，有個媳婦兒。
叫啥來著？
忘了。
長啥樣？
忘了。
他好像，還有倆孩子。
是小子，還是姑娘來著？
忘了。
他手裡攥著的這截“木頭”。
是誰？
不知道。
他懷裡抱著的這玩意兒。
又是誰？
不知道。
那些，剛剛才被他從記憶的墳堆裡頭刨出來的。
那些，刻骨銘心的，血海深仇。
那些，支撐著他，讓他重新站起來的，信念。
正在飛快地，從他腦子裡頭。
消失。
不是褪色。
是消失。
就像是，你拿塊橡皮，在紙上，把你寫過的字，一點一點地，擦掉。
擦得乾乾淨淨。
連個印兒，都不給你剩下。
第八識。
阿賴耶識。
是“藏識”。
是你從生下來，不，是從你還是個細胞的時候開始。
所有經曆過的，感受過的，思考過的，一切的一切。
都藏在裡頭的，那個最根本的，倉庫。
這個倉庫。
現在，讓人給一把火，點了。
裡頭的東西。
不管是金銀珠寶，還是破銅爛鐵。
不管是山盟海誓，還是刻骨仇恨。
都在被，一點一點地，燒成灰。
禮鐵祝。
正在變成一個，白癡。
一個，沒有過去，沒有記憶，沒有故事的，白癡。
他成了一張，白紙。
一張，被困在黑暗和死寂裡頭的，空白的，紙。
他忘了，自己是誰。
他忘了，自己在哪兒。
他忘了，自己要乾什麼。
他唯一還“記得”的。
就是手裡攥著個東西。
懷裡抱著個東西。
為什麼要攥著？
為什麼要抱著？
不知道。
好像是，一種習慣。
一種，連他自己，都忘了由來的，習慣。
他那顆心。
也成了一片空白。
沒有了悲傷。
也沒有了憤怒。
沒有了希望。
也沒有了絕望。
就那麼，不悲不喜地，就懸在那兒。
像是一顆，停止了轉動的，生了鏽的，陀螺。
完了。
這回。
好像，是真的，完了。
他腦子裡頭，連這個念頭，都開始變得模糊。
蜜二爺的聲音。
沒有再響起。
好像，連那個能在他魂兒裡頭蓋戳兒的老登兒。
也放棄了。
放棄了這張，已經被擦得太乾淨的，白紙。
可就在這張白紙。
即將被那無邊的虛無。
徹底吞噬的瞬間。
一種，說不出來的感覺。
一種，比記憶，更深。
比信念，更頑固。
比仇恨，更原始的。
東西。
從這張白紙的最底下。
那最核心的地界兒。
頑強地，滲了出來。
那不是一個念頭。
也不是一種情緒。
那是一種，本能。
一種，刻在骨頭裡，融在血裡，甚至比靈魂還要古老的，本能。
是狼王，在餓死之前，會把最後一口肉，留給狼崽子的，那種本能。
是老母雞，在麵對黃鼠狼的時候，會張開翅膀，護住身後那群小雞仔的，那種本能。
那是一種，不需要理由，不需要思考，甚至不需要記憶的。
守護的，本能。
禮鐵祝忘了，他為什麼要守護。
他也忘了，他要守護的是誰。
可他這具，已經被掏空了的身體。
還“記得”。
它記得，要把懷裡這個東西，抱緊了。
它記得，要把手裡這個東西，攥牢了。
因為。
那是“自己的”。
是“一夥兒的”。
是需要，用命去護著的。
“東西”。
那張空白的紙上。
因為這股子蠻不講理的，最原始的本能。
又一次。
浮現出了，一點點，微弱的，墨跡。
那墨跡。
寫了兩個字。
“不鬆。”
不鬆手。
死，也他媽的，不鬆手。
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