風拂過山崗，南枝槐的新葉在晨光中輕輕搖曳，
露珠滾落，滴入泉水，漾開一圈圈溫柔的漣漪……
那聲音很輕，卻仿佛敲響了世界的鐘。
陳海的手依舊溫熱，牽著我一步一步走下山。
腳下的泥土鬆軟，像是大地也在呼吸。
遠處村落升起炊煙，一隻蘆葦風車在窗台上緩緩轉動，
沒有信號，沒有指令，隻是被風推動，它隻是一件孩子的玩具了！
林素芬坐在歸錄司舊址的台階上，終端屏幕早已熄滅。
她望著天邊初升的太陽，輕聲說，
“從今天起，記憶不再是檔案，而是對話。”
陳德仁站在泉邊，手中捧著一塊石板，上麵用槐樹汁液寫著第一個名字，他自己的。
“我不再是執筆人，”他說，“我是見證者。”
城市在悄然蘇醒，地鐵站裡，一個母親低頭對懷中的孩子說，
“你外公最愛聽評書，每到傍晚，整條街都能聽見收音機裡的鼓聲。”
圖書館的角落，一位老人把一本空白筆記本放在桌上，扉頁寫著：《我妻趙小梅的一生》。
而在醫院的臨終病房，一名護士握著病人的手，輕聲問，
“您還記得，第一次心動是什麼時候嗎？”
每一個回答，都是新的名字誕生。
歸錄司的係統早已崩解，《忘典》化作飛灰，隨風散去。
可那些曾被抹除的靈魂，並未離去……
他們活在一句話、一縷香、一陣熟悉的咳嗽聲裡。
他們說：我們不是數據，我們是愛過的證據。
深夜，我獨自回到山口。月光灑在記憶之鏡的殘片上，它們懸浮於空中，像星辰般閃爍。
我伸手觸碰其中一片，聽見一個小女孩哼著跑調的兒歌，
那是王阿牛的女兒，在練習唱給他聽的生日歌。
突然，鏡片微微震顫，映出未來的片段：
一座沒有圍牆的城市，街道以名字命名：“李秀蘭路”、“張衛國廣場”。
孩子們在學校學習的第一課，不是算術，而是“講述一個你記得的人”。
課堂上老師不再追問“你是誰”，而是溫柔回應，
“我知道你是誰，因為你一直有人記得。”
而最遠的星野儘頭，有一艘由記憶編織的飛船正緩緩啟航。
船身刻著一行字：
“載著所有被遺忘的名字，駛向能記住他們的宇宙。”
我笑了，原來，自由不是逃脫係統，而是讓每一個“我”都能被聽見、被書寫、被愛。
我轉身下山，口袋裡的槐花瓣忽然輕輕發光。
耳邊響起陳海的聲音，稚嫩卻堅定。
“陳澤，下次花開的時候，我會在樹下等你。”
我抬頭望去，第一朵南枝槐花，正悄然綻放。
站在山腰，風從南邊緩緩吹來，帶著槐花初綻的微香……
那朵花開了，像一粒小小的火種，在晨光中輕輕顫動。
我低頭看著口袋裡那片發光的槐花瓣，它不再隻是記憶的殘影，
而像一顆種子，一顆由千萬句低語、無數個名字、無數雙記得的手共同喚醒的活物！
忽然，腳下的土地傳來細微的震動。
不是地震，不是機械運轉，而是一種更溫柔的脈動，仿佛整座山崗在呼吸，整片大地在蘇醒。
我蹲下身，指尖觸到泥土，那一瞬，無數聲音湧入腦海……
“我記得我媽媽煮的紅豆湯，總愛多放一勺糖。”
“我爸修自行車時，會哼一段走調的《茉莉花》。”
“她笑起來的時候，左臉頰有個酒窩，像月牙。”
這些話語沒有源頭，卻無處不在。
它們從地底升起，從樹梢落下，從每一片新葉的脈絡中滲出。
歸錄司曾試圖壟斷記憶，將靈魂編碼成數據，可他們忘了，記憶的本質不是儲存，而是傳遞。
而現在，它正在自發地生長，如同野草衝破水泥，如同星光刺破長夜。
我抬頭望向山頂，歸錄司舊址的方向。
曾經高聳的金屬塔樓已化作藤蔓纏繞的廢墟，而那口古老的泉眼，正汩汩湧出清澈的水流。
水中浮著細小的光點，像是被釋放的名字，正順著溪流奔向遠方。
就在這時，我聽見了歌聲。
不是來自任何一個人，而是一群人，遙遠又清晰，從城市的不同角落傳來。
有人在地鐵站哼唱童謠，有人在陽台上輕聲念詩，有人在病房裡講述初戀的故事。
他們的聲音彼此呼應，彙成一首沒有樂譜的歌，一首屬於所有“被記得”的人的安魂曲。
而最令人心顫的是，那艘駛向星野的記憶飛船，
在無數人講述的瞬間，竟微微轉向了地球的方向。
它沒有離去，它在等待。
等待更多名字被喚起，更多愛被說出口，更多沉默的心重新開口說話。
我握緊手中的槐花瓣，它越來越亮，仿佛要融化在我的掌心。
耳邊，陳海的聲音再次響起，這次不再是告彆，而是一句邀請，
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“陳澤，你聽到了嗎？他們在呼喚新的執筆人。”
我閉上眼，心中忽然明白，我不是過客，我是回音。
我不是幸存者，我是傳承者。
於是，我轉身，不再下山，而是朝著那口泉走去。
我要用槐枝為筆，以泉為墨，在石板上寫下第一個名字。
不是我的名字，而是你的。
因為，隻要你被人記得，你就從未真正離開。
隻要你願意講述，故事就永遠不會結束。
風起了，滿山槐花如雪紛飛……
陳澤離開山溝村那日，天未亮。
山間霧濃得像凝固的乳汁，南枝槐的香氣被壓得很低，貼著地表遊走，仿佛怕驚醒什麼。
他背起一個舊帆布包，裡麵沒有乾糧，沒有衣物，隻有一小瓶用泉水封存的槐花蜜，
和三支從歸錄司廢墟中拾出的清香，那是用槐木芯、舊書頁與一點灰燼搓成的香，早已不流通於世。
他知道，該回去看李雲峰了。
山路蜿蜒，他走了整整一夜。
當第一縷晨光刺破雲層時，城市輪廓浮現在地平線上。
高樓依舊林立，廣告屏閃爍著“高效”、“同步”、“身份驗證中”的冰冷字樣，仿佛《忘典》從未崩解，係統仍在運轉。
可陳澤知道，有些東西已經不一樣了。
街角的老人不再低頭刷屏，而是圍坐下棋，口中念著，
“我師父教我這招‘雙馬飲泉’時，還抽著旱煙袋呢。”
公交站台，一個小女孩對著錄音筆說，
“我奶奶的名字叫林婉秋，她會做桂花酒釀圓子，甜而不膩。”
這些話不再被刪除，不再被歸類為“無意義數據”，
它們正悄然編織成一張新的網，托住那些曾要墜入虛無的靈魂！
陳澤穿過老城區，拐進一條窄巷。
巷子儘頭，一堵斑駁的牆前，靜靜立著一塊無名碑。
沒有照片，沒有生卒年月，隻有三道刻痕，那是人們為紀念車禍亡者自發立起的“記憶之牆”。
他在第三十七塊磚前停下。
那裡，有人放了一副老花鏡，一副自行車把套，還有一張燒了一半的電影票。