這是回應——來自某個早已不在卻又無處不在的存在。
同一天傍晚，黃素芬照例推著清潔車穿過街巷。
雨水順著屋簷滴落，她在修表鋪門口稍作停留。
收音機依舊在響，聲音比往日更清晰了些，甚至能聽出背景裡混入了一段童謠旋律，調子古老，卻不陌生。
她沒做記錄，隻是默默聽著，掃帚輕劃過地麵。
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然後她繼續前行，朝守燈廣場走去。
一路上，她經過七處新增的“講述角”，每一處都設有小型音響與留言板。
有老人對著麥克風低聲訴說，有孩子把畫貼在牆上，寫上“爺爺的名字在這裡”。
她的腳步平穩如常，但心口有種異樣的感覺——像是有什麼東西正在成型，不再是反抗，不再是控訴，而是一種無聲的延續。
終於抵達廣場邊緣。
紫藤架下，一群小學生圍坐在石桌旁，手中拿著紙筆，仰頭看著枝葉間漏下的光影，認真描摹著什麼。
陽光透過雨後的雲層，將斑駁的影子投在地上，像極了某種密碼。
黃素芬習慣性伸手摸向腰間的小黑板——那是她三十年來隨身攜帶的記錄工具，每一句新增音頻、每一個可疑變化，都被她一筆一劃記下。
可這一次，她的手指觸到筆槽時，停住了。
黃素芬的指尖還停在筆槽邊緣，空蕩的凹槽像一張欲言又止的嘴。
她怔了一瞬，目光落在腰間那塊磨得發亮的小黑板上——三十年來，它從不曾如此沉默。
每一句新增的音頻、每一次頻率波動、每一段異常雜音，都被她用粉筆一字一句記下，像是為這座城市編織一張無形的記憶網。
可今天，網破了線，風卻還在走。
就在這時，一個紮著羊角辮的小女孩跑了過來，仰頭看著她，手裡攥著一支未拆封的白色粉筆。
“奶奶，今天我們自己寫了。”聲音清脆，像清晨第一滴露水墜入井中。
黃素芬遲疑地接過，指節因長年握筆而微微變形，此刻竟有些不習慣這新粉筆的光滑。
她低頭看向黑板，原本空白的板麵已被稚嫩卻認真的字跡填滿：
“有人說他走了，可他的名字還在走路。”
她心頭一震。
不是悲慟，也不是憤怒，而是一種近乎溫柔的震撼——仿佛某個早已隱入風中的身影，正踏著童聲與光影，在這座城市的血脈裡繼續前行。
她沒擦，也沒改，隻是緩緩蹲下身，將新粉筆抵上黑板，在那行字旁，一筆一劃添上：
“那就讓他走遠點。”
字跡落下時，紫藤架上的雨珠恰好滴落，砸在石桌上，濺起細小的水花。
孩子們仍在描摹地上的光影，紙頁沙沙作響，仿佛在臨摹某種無人能解的密碼。
陽光穿過層層疊疊的葉隙，在地麵織出斑駁的圖案——像路線圖，像星軌，又像是一封來自過去的密信，正在被重新破譯。
她站起身，推著清潔車緩緩離開。
身後，廣播裡的江水聲依舊平穩流淌，混著老式打印機的節奏，但不知是不是錯覺，那一向精準如鐘表的音流，似乎多了一絲極細微的呼吸感——像是誰在電流儘頭輕輕歎了一口氣。
而與此同時，城北荒山之上，七叔獨自立於洪興祖墳前。
青石階濕滑，苔痕斑駁，唯有周晟鵬衣冠塚前一片乾淨，仿佛有人nigy掃過。
他沒說話，也沒有跪拜，隻是從袖中取出一本裝幀古樸的新製族譜，封皮無字，僅以火漆印封緘。
他解開紅繩，翻開一頁，目光落在那一行孤絕的記載上：
周影，代號丙字017，事跡不錄，唯注一行：風吹過處，皆為其名。
七叔的手微顫。
這不是官方認可的記錄，也不是洪興現存任何派係授意的結果——這是民間自發補錄的“暗譜”，由七十三個社區口述中心聯合整理，經七位長老背書，悄然歸檔。
他們不再依賴權力認證生死，而是以記憶為碑，以聲波為魂。
他合上書，輕輕塞入墓前石縫。
轉身離去時，山風驟起，卷起滿地枯葉，呼嘯穿林，如同無數亡靈低語齊鳴。
就在那一刻，散布全城的七十三台公共打印機，幾乎在同一秒電源燈閃爍，繼而緩緩吐出一張張純白紙頁。
沒有名字，沒有文字，沒有編號。
隻有一片空白。
然而觸手之處，紙麵溫熱，仿佛剛被誰的手掌捂過，餘溫未散。
夜色漸濃，守燈廣場重歸寂靜。600的信號穩定如初。
可若有人在此刻靜心聆聽，便會察覺——那每日清晨六點準時響起的混合音軌中，似乎開始出現一種難以捕捉的偏移。
極短暫的停頓，像心跳之間的一次屏息。
風刮起來了，可沒人看見風。
但它，已經動了。
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