在那片絕對的，被清空了的空白裡。
在那連“秦川”這個概念都不複存在的虛無核心。
有一個東西，動了一下。
它不是念頭。
它不是意誌。
它甚至不是能量。
它是一個……動作。
一個提筆寫字前，手腕懸停在紙上的，那個瞬間的“意圖”。
一個歌手張開嘴，發出第一個音節前，胸腔裡那口“氣”。
一個謊言誕生前，那零點零一秒的，心虛的“衝動”。
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它什麼都不是。
但一切，都從它開始。
收藏家正在品味著那最後一縷金色火焰的餘韻。
那是謊言最美的味道。
可它突然停住了。
它那人形的窟窿，“看”向了那片本應徹底死寂的空白。
那裡，有什麼東西，讓它感到了……不解。
它收藏了“故事”。
它理解了“謊言”。
但它無法理解這個東西。
這個……創造謊言的“騙子”本身。
“你……”
收藏家的聲音裡，第一次出現了不確定。
然後。
在那片空白的中心。
亮起了一點光。
不是金色的。
不是溫暖的。
那是一點純粹的，沒有任何顏色的，仿佛能刺穿一切的……白。
那點白光，沒有溫度，沒有形態。
它像一個墨點，滴在了一張無限大的白紙上。
它不發光，卻讓周圍的一切，都變成了它的背景。
“我操……”王二麻子的爛泥意誌，發出了夢囈般的聲音，“那……那是什麼玩意兒？”
“不是火焰。”將軍的意誌，那些散落的骨頭，重新開始震動。
“無法分析。”左威的亂碼數據流裡，強行擠出了幾個字。
那點白光，沒有去修複崩塌的盾牌。
它也沒有去抵抗收藏家的吸力。
它隻是……開始書寫。
它以虛無為紙，以秦川被抽空的靈魂為筆。
它朝著那個漆黑的人形窟窿，寫下了第一個字。
那個字，沒有形狀，沒有讀音。
但它出現的一瞬間，收藏家那個人形窟窿，劇烈地扭曲了一下。
仿佛一個絕對乾淨的平麵，被人用刀，狠狠地劃了一下。
“這是……”
收藏家的聲音，失去了那種複雜的質感，變得尖銳。
那個白點，又寫下了第二個字。
第三個字。
它寫得很快，很潦草，很瘋狂。
它不是在講一個故事。
它是在胡言亂語。
它在把所有可能的，不可能的，合乎邏輯的，違背邏輯的念頭，全都潑向那個收藏家。
一個戰死的將軍，在邊關開了一家麵館。
一個輸光了的賭鬼，靠撿垃圾成了城裡首富。
一個完美的邏輯閉環，愛上了一個無解的悖論。
這些文字，這些念頭，沒有力量。
它們是垃圾，是廢品，是精神的囈語。
但它們，在汙染。
它們在汙染收藏家那片純粹的，用以收藏“真實”的虛無。
“住手！”
收藏家第一次發出了命令。
它那隻由“更深的虛無”構成的手，放棄了那最後一縷金色火焰，猛地拍向那片正在瘋狂書寫的白光。
然而，那片白光，比王二麻子的油更滑，比左威的循環更無解。
它沒有實體。
你怎麼能抓住一個“正在說謊”的動作？
虛無之手穿過了白光，什麼也沒碰到。
但那隻手上，卻被印上了一行歪歪扭扭的字：
“這裡有一隻手。”
收藏家猛地收回了手，那人形的窟窿，第一次，後退了半步。
它看著自己的“手”。
那行字，像一道無法抹去的烙印，刻在它的虛無本質上。
它收藏了謊言。
可那個騙子，卻在它的藏品上，隨手塗鴉。
“你……”
收藏家的聲音，帶著前所未有的震動。
它不再是鑒賞家，不再是收藏家。
它成了一個潔癖的病人，發現自己的無菌室裡，闖進了一隻滿身泥漿的老鼠。
那片白光，那片瘋狂的，混亂的，由無數謊言的“衝動”構成的光，在秦川的意誌中心，重新凝聚。
它沒有變回秦川。
它變成了一個……全新的東西。
一個純粹的，隻為了“講述”而存在的怪物。
一個聲音，從那片白光中響起。
不是秦川的聲音。
那是所有故事開頭，那句“很久很久以前”的回響。
“你想要‘真實’？”
那聲音，帶著一種戲謔的，瘋狂的笑意。
“好啊。”
“我給你現編一個。”
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