那是一首哀歌，一首寫給故鄉、寫給親人、寫給逝去年華的哀歌。每一個音符都帶著血和淚，唱著“我們回不去了”，唱著“我們還在這裡”，唱著“彆忘了我們”。
阿木爾在鎮上跟老秀才學過一種叫“工尺譜”的古樂譜，老秀才說，這是幾百年前的調子了，早就沒人會唱了。當時他隻是覺得好玩，如今，這失傳的旋律，卻由一群死去的士兵，用靈魂哼唱出來。
他看到那個年輕的士兵，空洞的眼神裡似乎閃過一絲波動。他仿佛也聽到了同伴們的歌聲，嘴唇微微翕動，卻發不出任何聲音。他們想唱，卻早已失去了發聲的器官和能力。幾百年來，他們隻是沉默地行軍，把這首哀歌憋在心裡，一遍又一遍地輪回。
隻有懂這古譜的人，才能聽見他們無聲的呐喊。
阿木爾的眼淚毫無征兆地流了下來。他不再害怕，心中隻剩下無儘的悲憫。他舉起笛子，不再猶豫，用儘全身的力氣，吹出了他聽到的那個旋律。
笛聲尖銳而清亮，像一把利劍，劃破了草原的死寂。
“嗚——”
那古老的調子，第一次在幾百年後，被一個活人用樂器奏響。它不再是無聲的哼唱，而是有了實體，有了穿透天地、震撼人心的力量。
正向前行進的鬼騎隊伍，突然停住了。
所有的白衣士兵，無論老少，都齊刷刷地轉過頭，望向了坡頂上的阿木爾。他們空洞的眼神裡，第一次出現了情緒。那是震驚，是難以置信，是積壓了數百年的渴望，終於得到了回應。
那個頭盔歪斜的年輕士兵，臉上的悲傷幾乎要溢出來。他看著阿木爾，嘴唇翕動得更快了，仿佛在跟著笛聲一起“唱”。
老巴圖驚得說不出話。他看不見鬼魂，也聽不見歌聲，他隻看到孫子對著空氣吹笛子，而那群飄忽的鬼影，竟然停了下來，齊齊地看著他的孫子。這景象，比鬼騎本身還要詭異，還要讓他心驚肉跳。
“阿木爾！彆吹了！快回來！”他終於喊出了聲。
可阿木爾像是沒聽見，完全沉浸在那悲愴的旋律中。他一邊吹，一邊流淚，他要把這首歌，完完整整地還給它們。
笛聲在草原上回蕩，像是在為這支迷路的軍隊引路。
奇跡發生了。
隨著笛聲的流淌，那些白衣士兵的身體開始變得透明。他們臉上的悲傷和執念，似乎在一點點消散。他們不再僵硬地望著前方，而是開始互相張望，眼神裡有了解脫和釋然。
那個年輕的士兵，對著阿木爾，緩緩地、鄭重地，行了一個軍禮。然後，他的身體化作一縷白煙，飄散在風中。
一個接一個，所有的白衣騎兵都開始消散。他們有的在微笑，有的在點頭，有的在最後一次回望故鄉的方向。他們像被春風吹化的雪，安靜地、徹底地消失在了這片他們守護了幾百年的草原上。
當最後一個音符落下，阿木爾的笛聲戛然而止。草原上恢複了寂靜，風依舊在吹，但那股刺骨的寒意卻不見了。天邊的烏雲，似乎也裂開了一道縫，透出了一絲微弱的光。
黑風口的方向，空空如也。
那支行走了幾百年的隊伍，終於停下了腳步。
阿木爾腿一軟，癱坐在地上，大口大口地喘著氣。老巴圖連滾帶爬地衝過去，一把抱住他，上上下下地檢查：“你沒事吧？傻小子，你剛才在乾什麼？”
阿木爾看著空蕩蕩的草原，輕聲說：“爺爺，他們……回家了。”
從那以後，漠北的牧民們再也沒有見過那支白衣鬼騎。
黑風口的風依舊很大，但牧民們說，那風聲裡再也沒有了哭嚎，反而像是一種悠長的歎息，帶著一絲安寧。
阿木爾再也沒有吹過那首哀歌。他說，那是屬於那些將士的歌，現在他們已經唱完了，就該讓他們安息。
老巴圖也變了。他不再說阿木爾的笛子是“娘們唧唧”的調調了。有時候，在晴朗的夜晚，他會讓阿木爾坐在蒙古包外，吹一些歡快的南國小調。他聽著那悠揚的笛聲，望著滿天繁星，心裡會想起那個下午，想起那支隻有他和孫子能“看見”的隊伍。
他知道，這片草原下，埋著英雄。而他的孫子，用一根竹笛，為這些英雄的靈魂，奏響了最後的安魂曲。
這個故事，就這樣在漠北草原上傳了下來。牧民們說，有些東西，你看不見，不代表它不存在。有些聲音，你聽不見，不代表它沒有在訴說。隻要還有一顆願意傾聽的心，那些被遺忘的故事，就終有被聽見的一天。而那首失傳的哀歌，也成了老巴圖和阿木爾祖孫之間，一個永遠的秘密，一份沉甸甸的敬意。
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