他低頭看著自己的手：“我想做點什麼。不是給錢，也不是說對不起。就是……親手做頓飯給你吃。”
這句話落下來，廚房一下子安靜了。
我沒有馬上回應。隻是把另一顆蛋也撈出來，剝開外殼。蛋白潔白柔嫩，蛋黃微顫，冒著熱氣。
我掰下一小塊，遞到他嘴邊。
他愣了一下，張嘴含住。咀嚼的動作很慢，像是在品味某種陌生的味道。
“好吃嗎？”我問。
他咽下去，點了點頭，聲音很輕：“比我想象的好吃。”
“因為是你自己煮的。”我說。
他低頭看著鍋，又翻開了那本被撕去一頁的書。指尖停在缺角的位置，久久沒動。
“你還記得昨天晚上說的話嗎？”我問。
他身體微微一僵。
“你說你會記得。”我盯著他的眼睛，“記得什麼？”
他沒抬頭，手指收緊，捏皺了一頁紙：“我記得……我不該站在對麵看著你數硬幣。我記得……你膝蓋破了也沒人扶。我記得，我明明就在那兒，卻像個陌生人。”
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我喉嚨一緊。
“可你現在不是了。”我說。
他終於抬頭看我，目光裡有種說不出的情緒，像是愧疚，又像是渴望被原諒。
“我不想再靠書活著。”他把書合上，輕輕放在灶台上，“我想學會你的方法。”
“那就從調小火開始。”我伸手握住他的手腕，帶著他去擰燃氣旋鈕，“不用看表，不用記溫度。你就聽，就看，就感覺。”
火焰由藍轉黃，變得柔和。鍋裡的水再次泛起細密的氣泡，像清晨池塘邊最安靜的呼吸。
他站在灶台前，手握著漏勺，眼睛一眨不眨地看著鍋裡即將浮起的第一顆真正屬於他的蛋。
我退後半步，看著他專注的側臉。陽光從窗戶斜照進來，落在他肩頭，也落在我腳邊那架皺巴巴的紙飛機上。
它曾撞上抽油煙機，墜落，卻沒被踩進油汙裡。
反而像某種信物，靜靜地躺在那裡，見證了一場無聲的投降——向標準、向完美、向那個非要把生活切成精確刻度的世界。
而現在，鍋裡的蛋終於浮起來了。
他伸手去撈，動作小心翼翼。
就在這時，門外傳來一陣急促的腳步聲，樓梯震動了一下。
我們都頓住了。
但腳步聲很快遠去，消失在樓下。
阿辭的手還在抖，漏勺邊緣碰到了鍋壁，發出一聲輕響。
我正要說話，他忽然轉頭問我：“如果……我以後還會忘記呢？”
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