我也僵住。
房間裡隻剩下蒸汽緩緩升騰的聲音。
“我不要！”我嗓子已經啞了，“我不要你變成這樣！不要你記得怎麼打架、怎麼算角度、怎麼用這些東西傷人！我要的是那個會把糖當成鹽煮糊麵的阿辭！是你明明怕黑卻非要給我留燈的阿辭！是你看到洗衣機轉起來就笑的阿辭！”
眼淚砸下來，我沒擦。
“你知不知道，每天早上醒來，我最怕的就是哪一天，你突然變得一點都不像你了。可你現在……正在變成那個我不敢認的人。”
他站著，一動不動。
然後慢慢蹲下，用手一點點撿起地上的碎片。棉絮沾著紅薯泥，他也不扔，全都攏在一起。最後，他脫下那件帶燙痕的西裝，仔細疊好，放在床頭。
餐箱被他輕輕放回玄關角落。沒拆，也沒收，隻是靜靜地立在那裡，像一件不再被需要的遺物。
他坐到床沿，低頭看著自己的手。
“你說得對。”他終於開口，“我記得這些動作，但我忘了它們本來是用來做什麼的。是為了殺？為了逃？還是為了守住什麼？”
我沒接話。
“可我現在知道了。”他抬起頭，目光落在我臉上，“我不想讓它變成傷害你的東西。哪怕是以‘保護’的名義。”
窗外雨勢漸弱，屋簷滴水聲斷斷續續。
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我走過去，在他身邊坐下。沒碰他，也沒說話。
過了很久，他忽然伸手，從衣櫃深處拖出行李箱。拉鏈拉開一半，露出裡麵幾本書和一件疊得整齊的襯衫。
他翻找了一會兒，抽出一本封麵泛黃的教材。紙張老舊，邊角卷曲，封麵上一行字跡模糊不清，依稀能辨出是外文。
他盯著那本書，手指停在書脊上，遲遲沒有翻開。
“這本……”他喃喃，“我不記得買過。”
我湊近看了看，“好像是法語課本。”
他點頭，嗓音低下去，“可我從來不會法語。”
他翻開第一頁，一張紙條滑落出來。我撿起來，上麵寫著一串日期和地點：2018年3月15日，巴黎聖母院東側長廊。
字跡工整，卻陌生得不像出自他手。
他盯著那行字，眉頭一點點皺緊，像是有什麼東西在腦子裡撞了一下。
“這個地方……”他呼吸變重，“我好像去過。”
“什麼時候？”
“不知道。”他搖頭，“但我知道……那天我在等人。一個穿灰裙子的女孩，手裡拿著一朵白玫瑰。她說她等了很久。”
我心頭一震。
母親病危前最後一次清醒時，曾提起一段往事。她說年輕時有個朋友去了法國留學，臨走前答應每年春天都給她寄一朵白玫瑰。第一封真的寄了，附言寫著：“我在巴黎等一個人，但她始終沒來。”
那人姓蘇。
名字最後一個字是“晚”。
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