一被放逐到地上
陷於嘲罵聲中
巨人似的翅膀反倒妨礙行走”
最後兩句，她重複了兩次，每一次，聲音都更輕，卻更鋒利，像薄冰下的刀：
“一被放逐到地上
陷於嘲罵聲中
巨人似的翅膀反倒妨礙行走”
歌聲止息。
港口死寂。
隻有海風呼嘯，吹動旗幟，吹動每個人的衣角。
那些剛才還在跟著哼唱的水手，此刻臉色發白。他們聽懂了——這唱的哪裡是信天翁？唱的是他們自己，是所有離開海洋、踏上陸地後便無所適從的航海者；唱的是那些在故鄉被視為“異類”的移民；唱的甚至是……陽娃自己，這個被捧上神壇、卻因“翅膀”太巨而被困在舞台上的歌者。
石光明緩緩睜開眼，望向陽娃的目光裡，多了一絲深沉的悲憫。
呂師囊握緊了克勞迪婭的手。
尼祿停止了咀嚼葡萄，眼中閃爍著狂熱的欣賞——這才是藝術！刺痛人心的藝術！
而維吉爾，站在陰影裡，臉上的笑容第一次完全消失了。
他聽出了歌聲裡的反叛。這不是他想要的“凝聚人心的藝術”，這是一把匕首，剖開了港口光鮮表麵下的殘酷真相：所謂的“多元盛會”，所謂的“文明融合”，在生存的苦海與權力的遊戲中，何其脆弱。那些被“捕捉”來展示包容的異文化，何嘗不是甲板上的信天翁？離開了自己的天空，便成了被戲弄的跛子。
陽娃唱的不是頌歌。
是挽歌。為所有被“放逐到地上”的碧空之王。
音樂會散場時，人群沉默著離去，沒有歡呼，沒有掌聲。隻有海風依舊，信天翁依舊在遠天盤旋。
維吉爾走向後台時，陽娃正在卸去簡單的妝飾。
“最後一首歌，”維吉爾聲音平靜，“誰寫的詞？”
“一個法蘭西詩人，叫波德萊爾。”陽娃沒有回頭，“我改了改，讓它更適合航海者的耳朵。”
“適合嗎？”維吉爾走到她身後，鏡中映出兩人的臉，“我以為，今晚該是場慶典。”
“慶典有很多種。”陽娃轉身，直視他，“總督大人，您看見那些信天翁了嗎？它們跟著船，不是因為喜歡人類，是因為船行過處，會有魚群被攪起。它們利用我們，就像我們利用它們——取樂，或者，作為‘多元象征’。”
她頓了頓，聲音輕得像歎息：“但被拖上甲板時，我們都一樣狼狽。”
維吉爾沉默良久。
“你在提醒我，不要把你當成甲板上的信天翁？”
“我在提醒所有人。”陽娃拿起披肩，“包括我自己。”
她離開時，赤足踩過冰涼的地板，沒有回頭。
維吉爾獨自站在空蕩蕩的後台，遠處港口的喧囂再次湧來，比音樂會前更嘈雜，更真實。
他走到窗邊，望向海麵。夜色已深，港口的燈火倒映在漆黑的海水上，碎成千萬片晃動的光斑。
“巨人似的翅膀反倒妨礙行走……”他輕聲重複。
然後，他笑了。
笑容裡沒有了之前的掌控感，反而有種棋逢對手的興奮。
“好啊，陽娃。”他對著夜色低語，“那就看看，在這片新大陸上，到底是誰的翅膀，足夠強壯到重新定義天空。”
窗外，一隻晚歸的信天翁掠過燈塔的光柱，巨大的翅膀切開夜風，向著遠海深處飛去，沒有絲毫留戀。
仿佛從未踏上過甲板。
仿佛那些嘲笑與戲弄，不過是陸地上短暫的、可笑的插曲。
海，才是它永恒的舞台。
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