姬永海每一次帶回那張印著“高等教育自學考試委員會”紅章的、巴掌大小的單科結業證書，都是昊佳英心中最隆重的慶典。
她像對待稀世珍寶一樣，用乾淨的軟布輕輕擦去證書上可能沾染的灰塵，然後按照考試日期的先後順序，一張一張，小心翼翼地疊放整齊。
這些小小的紙片，被她用一方褪了色的紅綢布仔細地包好，再套上一個防潮的塑料袋。
最後，珍而重之地藏在自己每晚枕著的枕頭底下。
那是離她心跳最近的地方。
無數個漫長的冬夜，哄睡了孩子，安頓好婆婆，她才真正擁有片刻屬於自己的時間。
煤油燈芯被撚到最小，豆大的火苗在燈罩裡輕輕搖曳，光線昏黃而微弱，僅夠照亮枕邊方寸之地。
她側身躺在炕上，小心翼翼地拿出那個紅綢布包，一層層打開。
借著那點微弱的光，她一遍又一遍地凝視著那些證書上莊嚴的紅印章，撫摸著上麵“姬永海”三個工整的鋼筆字。
指尖劃過紙張的觸感，仿佛能觸摸到丈夫在異鄉挑燈夜讀的辛勞與汗水。
她反複咀嚼著丈夫每次回來都會念叨的那句話，那是在描繪一幅屬於他們的“河東”圖景：
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“佳英，等我拿到那張文憑，把紅章蓋齊了，咱全家就能搬到鎮上去了！住公家的房子，吃商品糧！孩子能上鎮上的好學校！”
這句話像一顆投入心湖的石子，在她寂靜的夜晚漾開一圈又一圈溫暖而充滿力量的漣漪。
她想象著磚瓦房窗明幾淨的樣子，想象著孩子背著書包走進鎮上小學的樣子，想象著不用再為旱澇、為口糧揪心的日子……那點微弱的燈火，似乎也因此明亮了幾分。
孩子一天天長大，小小的腦袋裡裝滿了對父親形象模糊的渴望。
他常常趴在冰冷的窗台上，望著南三河對岸那條通往東臨湖鄉的土路儘頭，奶聲奶氣地問：
“娘，爹呢？爹啥時候家來？”每當這時，昊佳英便會把孩子抱起來，走到堂屋那麵貼滿了舊報紙、糊著厚厚煙灰的土牆前。
牆上，有一張姬永海帶回來的、微微卷了邊的世界地圖。
她抱著孩子，指著地圖上一個微小的點——那是他們所在的省份，一個孩子根本無法理解其遙遠的概念。
“爹啊，”她柔聲說，手指在那個點上輕輕畫著圈，“爹在這兒呢，在河那邊……不算很遠的地方。
他在那兒讀書，讀好大好厚的書；也在那兒乾活，乾好多好多的公家事。
為啥這麼拚？”她頓了頓，把孩子的小手握在自己粗糙的掌心，聲音不高，卻帶著一種磐石般的堅定，“就為了給咱娃掙一個‘吃商品糧’的本本！
有了那個本本，咱娃以後，就能像城裡孩子一樣，穿乾淨衣裳，坐亮堂的教室念書，再不用像爹娘這樣，一輩子跟泥巴地較勁了。
爹在給咱家，搭一座過河的橋呢。”
孩子似懂非懂，烏溜溜的眼睛看看地圖上那個點，又看看娘眼中映著油燈火苗的、異常明亮的光彩，懵懂地點點頭。
風雪依舊在屋外呼嘯，拍打著糊窗的舊塑料布。
昏黃的燈火在寒夜裡搖曳，卻始終不曾熄滅。
姬永海在河東的宦途上，以瘦削的肩膀和熬紅的雙眼為槳，在知識的苦海裡奮力搏擊，隻為獲取那張能擺渡全家命運的船票。
昊佳英在河西的故園裡，以沉默的脊梁和凍裂的雙手為錨，在生活的重壓下寸步不退，牢牢守護著風雨飄搖的家。
他們各自在命運賦予的河岸上跋涉，相隔三十裡風霜，卻共享著同一份滾燙的期盼。
那期盼是寒夜裡的燈，是冰河下的暖流，支撐著他們在“河東”與“河西”這永恒的流轉與落差中，咬緊牙關，默然前行。
農轉非那看似近在咫尺的曙光，實則還要穿透七年漫長的、充滿變數的歲月煙雲，才能最終照進1991年的現實。
此刻，1984年料峭的初春尚未來臨，他們能做的，唯有在各自的風雪長夜裡。
守著那簇微弱的希望之火，苦熬著，等待著。
以最深沉的愛與最堅韌的沉默，為對方，也為自己，照亮腳下泥濘的路。
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